pArís, 1993.

La muerte te hace ver en blanco y negro.

2012-03-16T08:02:00.001+01:00

Se me escurrían de entre las manos las ganas de besarte, de verte esos fines de semana de verano. La gotera de mi cerebro no me dejaba recordarte, y era por eso por lo que no merecía la pena echarte de menos.
Mi corazón, hace tiempo oxidado, intenta, entre ruidos escalofriantes, latir y seguir viviendo.
Fueron muchos meses los que pasamos compartiendo amor, pero para mi desgastada y ahora, tras esta tormenta interna, calada mente, una noche equivale a medio año desaparecido, a media vida muda.

Porque ahora sólo veo en blanco y negro nuestras fotos,
será que la muerte empieza a acercarse,
yéndose el color en mi mundo,
ennegreciendo mis sentidos,
dejando sin aliento cada gota de mi cuerpo
que tenga ganas de vivir.

¿me.votas?

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Ro

2012-03-10T15:17:00.002+01:00

Ella tenía alma de lobo gris, de esos que te recordaban a la niebla de Noviembre, a la lluvia de Octubre, al cielo de Diciembre. Recordaba a las montañas verdes botella, de esas que sólo se encontraban en el norte, muy, muy al norte. Sus manos siempre olían a tierra mojada, y sus labios desprendían el sabor de las moras silvestres, de las moras salvajes que crecían entre espinos. Y es que, así era Ro. Una mujer que sabía a gloria. Una mujer que te dejaba el regusto en la lengua y la piel de gallina. Una mujer que tenía que verte entre zarzas que hieren y hacen sangrar para que se fijara unos pocos segundos en ti.

Ro era una mujer con el alma de lobo gris,
tan gris, que a veces te rugía cuando le molestabas demasiado.
Cada luna llena, salía de su casa, perdiéndose entre los árboles, para aullar al queso que colgado con un hilo en el cielo, la miraba a hurtadillas, ~~con miedo a ser vista.~~

(whilehavuelto)

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Jack . . .

2012-02-27T17:29:00.000+01:00

...era uno de esos chicos que tenían una larga lista que hablaba de amor, de esa pareja perfecta, de esos momentos que le gustaría compartir con ella. Era uno de esos chicos que tenían una larga lista que hablaba de reglas, de no intentarlo con la pasada pareja, que no lo superara en años, en altura. Era uno de esos chicos que tenían una larga lista de cosas que no quería, como una pareja demasiado lista, guapa o prepotente. Demasiado niña, perfeccionista o que creyera en la suerte.

Jack era uno de esos chicos que rompieron su carta que hablaba de amor. Porque era surrealista, y al final se enamoró de aquella que no cumplió nada, pero nada, de la ~~maldita~~ lista.

Que yo en realidad no sé nada, Peter.

2012-02-22T14:00:00.001+01:00

Que yo en realidad no sé nada, Peter.

Que a mi, simplemente, me late el corazón cuando te veo,

las estrellas se hacen fugaces cuando me rozas la mano,

cuando me coges y me besas los dedos.

Que yo no sé nada, Peter,

que yo sólo sé que te quiero comer hasta el aliento,

beberte poco a poco,

lamer hasta el más chocolateado de tus lunares,

te aseguro que no miento.

Que te digo la verdad, Peter,

que quiero enredarme entre tu cuerpo,

sentirte hasta que me estallen los sentimientos.

Que sin ti no puedo,

que si te vas,

no vuelo

ni sé volar.

Al otro lado de la puerta.

2012-02-17T14:26:00.001+01:00

Apenas se escuchaba el sonido de los pájaros cuando ella llegó a la casa. Esta se encontraba abierta de par en par, y cuando Elisabeth entró observó que en ella no había más que polvo y cristales rotos. Muebles destrozados y devorados por el tiempo. La cocina estaba llena de manchas, con sartenes sin lavar, cubiertos tirados por el suelo y platos rotos que descansaban en alguna que otra ventana deteriorada, que hacía ruidos a causa del viento rebelde que se había levantado esa mañana.

La madera crujía con cada paso que ella daba, por muy lento que fuera, la madera vieja se quejaba del peso que una joven de 20 años podía darle. Sobre todo los peldaños de la escalera, supuso que eran lo más viejo. Se agarró a la barandilla para sentirse más segura en esa escalera anciana, pero con apenas rozarla se deshizo entre sus dedos, por eso optó por echar a correr, rápido, para que nada se rompiera a su paso. Y eso pasó, la escalera intacta tras el paso de Elisabeth hizo que esta cogiera un poco más de confianza.

En el piso de arriba sus pasos sonaban aún más, alertando a todo ser vivo que habitara allí. Por eso decidió descalzarse, para convertirse en un lince sigiloso que espera a su presa al otro lado de la puerta. Aunque eso fue un grave error, pues a dos pasos de distancia, su pie se encontró con un cristal que la rajó los dedos.

- Ay - aparta el pie para ver el cuadro roto, manchado de su sangre. Lo coge con cuidado y, entre el líquido rojo, consigue ver los rasgos de ella misma hace quince años.

Los besos del viento.

2012-02-10T21:33:00.000+01:00

Es esa sensación de agobio, de ahogo interno, de querer respirar y que el viento te aprisione la nariz, fuerte, provocando la angustia y los latidos rápidos de tu corazón. Cansada, te das media vuelta y es tu espalda la que choca contra el viento. Coges un poco de aire antes de volver a plantarle cara. Mueves la cabeza rápido, el cabello empieza humedecerse entre tu boca y tú, asqueada, te lo sacas con rabia, pero le pareces atractiva al viento de esa forma, por eso te despeina un poco más antes de meterte, de nuevo, el cabello entre los labios cortados (y es que el viento te besa con tanta pasión que hasta te los agrieta).

Luchas con el fuerte viento, los ojos empiezan a llorar de forma incontrolada, no quieren separarse del aire que te hace creer que estás volando ¿será que ellos quieren verte planear por el cielo? Es posible, pero tú sabes que eso son fantasías, por eso no te paras a pensar y sólo te relajas cuando abres la puerta de tu casa y la cierras, lejos del zarzagán.

- ¿Cat?

- Hola, Diuk - medio sonríe ella.

- Tienes sangre en el labio - le señala.

- Vaya - se toca en la herida mientras sonríe - Este viento es un casanova.

- ¡Y un aprovechado! - este se acerca a ella - sólo yo puedo besarte ¿o que se ha creído?

Y mientras comparten un beso de amor, la rama de un árbol golpea fuerte la ventana, el viento se ha puesto celoso.

y terminamos haciéndolo en el capó del coche.

2012-02-04T09:03:00.001+01:00

[anterior]

Lyon abre los ojos y mira a su alrededor a la vez que se yergue sobre el asiento. Tarda varios segundos en darse cuenta de que está en el mini de Rumanía, con esta a su izquierda, conduciendo hacia ninguna parte.
- ¿Dónde estamos?
- La gracia de secuestrar a alguien es que nadie sepa donde está.
Lyon frunce el ceño y mira por la ventanilla, cansado.
- ¿Por qué no me has despertado?
- ¿Cómo? - el mini frena en una gasolinera.
- No me has despertado, has tenido que cargar conmigo hasta el coche. ¿Por qué?
- ¿No te acuerdas? - se miran - Nos hemos acostado. Te levantaste y me viste en el salón, con todo lo que ocurrió no pudimos detener nuestra sed de sexo, y terminamos haciéndolo en el capó del coche.
- ¿De verdad? - Lyon enrojece mientras se miran.
- ¡Claro que no! - esta sale del coche y se apoya en la ventanilla -bajada.- de Lyon - Mira que eres estúpido, ¿eh, Lyon? - se empieza a reír - Y encima te has puesto rojo.
- Buenos días - el dependiente de la gasolinera se acerca a ellos - ¿Necesitan ayuda?
Ru saca la pistola y le dispara en la cabeza.
- No, gracias - Rumanía mira al cadáver mientras Lyon se ha quedado mirando a las montañas del horizonte, todavía con las palabras de esta en la cabeza.

De "finde" a "finde" y tiro porque me toca.

2012-02-02T08:10:00.001+01:00

Buenos días, pArisinos y pArisinas, lectores y lectoras que se dejan caer de vez en cuando por aquí a leer mis escritos y mis paranoias mentales. Vengo a explicaros el por qué de tanta tardanza en dejar entradas y tanta desaparición en el mundo bloggero, bien, ahí va mi explicación de la desaparición y de cómo funcionará pArís hasta el fin de este (nuestro) maldito curso.

Estoy en segundo de bachiller, como algunos, pocos, muchos, sabéis. No tengo tiempo de conectarme a las redes sociales, sólo por la noche y de manera ausente porque sigo haciendo deberes, trabajos, estudiando (cacasdeesas). Por eso no puedo permitirme el sentarme a escribir o a leeros y comentaros, lo siento mucho, pero eso sólo lo podré hacer algunos fines de semana.(losientomuymucho).
En cuanto a las entradas, las dejaré caer de fin de semana en fin de semana, intentaré dejar una el viernes y otra el domingo, aunque dependerá de los exámenes que tenga la semana siguiente, por eso no dependerá de las ganas que yo tenga que escribir.
El PDF lo haré cuando pueda, es decir, un finde que no tenga mucho-mucho que hacer, porque eso lleva tiempo, pero no os preocupéis, los ganadores salen mañana en la revista (así que mañana clickeais aquí --> http://roseflockhart-noticias.blogspot.com/ )

Sin más dilación deciros que este finde tendréis una nueva entrada y nada, siento mucho que tenga que ser un medio descanso y un (casi) parón en dejaros entradas y comentaros.

Un abrazo de oso polar muy calentito (que empieza a hacer frío de verdad).

Los domingos.

2012-01-29T22:03:00.000+01:00

Los domingos me siento de un vacío incalculable por matemáticos expertos, las sombras del día anterior y el recuerdo de tus besos me aprietan el alma como un cinturón que me está pequeño. Que el corazón late y hace eco en cada rincón de mi cuerpo, en cada entraña de mi ser. Que mi lengua sólo sabe vocalizar tu nombre y mis labios echan de menos los tuyos. Mis huesos se escarchan si no son tus brazos los que rodean mi cuerpo. ¿Y que me dices de esas caricias que descongelan hasta el más frío de los inviernos?
Tú quédate conmigo un rato más, al menos hasta que termine esta canción de amor eterno.

Un pasado oscuro.

2012-01-25T15:59:00.000+01:00

Anda por las calles oscuras, con las manos en los bolsillos y la mente en un lugar pasado, en un momento pasado, en una acción pasada.
- Debería de decírselo - suspira Yeral - Pero me dejará - se mira las manos con tristeza.- Y si me deja sé que volvería a caer en mi pasado.
Se sienta en la acera y, una vez sentado, se agarra la cabeza con ambas manos.
- ¿Puedo ayudarte, guapo? - una mujer lo mira, desde arriba.
- No necesito nada de ti - sigue con la vista fija en el suelo - Estoy completamente servido, gracias.
- Como tú quieras.
Oye el taconeo, y conforme va desapareciendo el sonido este va subiendo la cabeza.
- No puedo decírselo - se quita las lágrimas con fuerza - Está claro.
Justo cuando se levanta el móvil vibra y el nombre de Blanca figura en este. No tarda en cogerlo y sonreír amplia y amargamente.

Con los ojos llorosos y el corazón sangrante.

2012-01-21T11:51:00.000+01:00

(anterior)

- Lo siento, de verdad - Gêro se está limpiando las zapatillas, pues las palabras de Tat no habían sido un aviso falso.
- No, no lo sientes - tras enjuagarse la boca millones de veces, coge un cigarro - Si sintiera algo ese podrido corazón te habrías dignado a no llamarme mierda, al menos.
- Lo hice sin saber lo que decía, ¿vale? - suspira - estaba enfadado.
- ¿¡Enfadado!? - da una calada al cigarro, irritada - ¡Pero si fuiste tú el que me engañó, joder!
- Lo sé, lo sé - se pone los zapatos y camina hacia ella.
- No sabes nada - niega con la cabeza - Así que pírate.
- Encima que vengo a verte.
- ¡Nadie te ha pedido que vengas! - grita.
Se quedan callados, mirándose.
- He venido a disculparme.
- Acepto tus disculpas - vuelve a darle una calda - adiós.
- Pero no quiero que terminemos así.
- Oh, no, no, Gêro - suspira - Esto terminó el día que me dejaste, esto es sólo un estúpido encontronazo que no va a volverse a repetir.
- Eres tan orgullosa - sonríe - sé que me sigues queriendo.
- Eres tan imbécil por creer que te sigo queriendo - apaga el cigarro - Fui estúpida, Gêro, pero esa Tat ya no está. Me has roto, pero soy más fuerte.
- Vamos a verlo, entonces - Gêro se acerca a ella, abrazándola fuerte y cálidamente. Esta gruñe e intenta deshacerse de su amarre, pero termina cediendo con los ojos llorosos y el corazón sangrante.

La lluvia ha borrado tus huellas.

2012-01-18T11:55:00.000+01:00

¿Oyes las gotas que resbalan por las alcantarillas
y mojan hasta el más seco de los recuerdos?
¿No sientes cómo los zapatos se calan,
el alma se ablanda por la humedad y el pelo se empapa?

Mis ojos imitan al cielo y las gotas de agua se convierten en lágrimas.
Las pestañas se agrupan por el frío y los calcetines empiezan a absorber el agua.

Aunque vayamos a lo importante.

Tú te has ido,

y eso es lo que de verdad me cala.

Sueño de una noche de invierno.

2012-01-14T15:29:00.000+01:00

No sé cómo, por qué y parece ser que no se lo preguntan, pues ya se están besando y desnudos se acarician bajo la luna que les abrillanta los cuerpos. Están en su habitación, o eso creo, no, espera un momento, están en la habitación de lo que parece ser un hotel.
El orgasmo le hace cosquillas en los pulmones y sale de su garganta a la vez que cierra los ojos. Cuando los abre él está sonriéndola, y esta no puede hacer otra cosa que imitarle. Desnudos salen de la habitación y terminan en un baño, yo les pierdo de vista durante un minuto, el suficiente como para que ella le apuñale tres veces. Pero eso no es todo, cuando entro al baño y le veo a él en el suelo y a ella -todavía.- desnuda, con el cuchillo, observo que el baño está ensangrentado. En cada servicio individual hay un muerto, y la sangre se pierde por la alcantarilla que hay en la parte de las duchas. Hay manos de sangre en la pared, y parece que se puede oír algún gemido de dolor y súplica. Esta sonríe y me mira, dándome a entender que todo esto es obra suya.

Me despierto sudorosa, con el corazón latiendo desbocado.
Miro a los lados y veo a un hombre, frunzo el ceño y no entiendo lo que me quiere decir y él parece ver mi cara de desconcierto, porque calla por un momento para acercarse a mí. Y no sé cómo, por qué y parece ser que no me lo pregunto, pues ya nos estamos besando.

Vuelve, Pierre.

2012-01-11T18:31:00.000+01:00

Le roza débilmente la mano y le susurra un te quiero cálido al oído.
- Pierre - los ojos de ella se empañan y su corazón empieza a entristecerse - Te echo de menos - le toca el pelo con cariño y cuidado - Vuelve, que quiero sentirte otra vez entre mis brazos, que quiero volver a oír tu risa - las lágrimas rozan su cara - quiero volver a contagiarme de tu alegría, Pierre.
Se levanta de la silla y lo besa en la mejilla, cariñosa, triste, rota, sin un ápice de esperanza en su alma y con la desolación en sus ojos grises.
- Te echo de menos - vuelve a susurrar entre lágrimas saladas de dolor.

Pierre yace tumbado en la cama, con los ojos cerrados y la respiración cansada. Siente en su interior un poco de calor, un poco de cariño y el corazón ha dado un latido fuerte.
(pero quién sabe si será capaz de ganarle la batalla a ese estado vegetativo en el que se encuentra)

En las calles de pArís huele...

2012-01-09T09:47:00.001+01:00

...a amor de verdad y papel pintado con tinta que describe historias jamás contadas por los hombres. Pero, sé de alguna forma de leerlas ¿queréis saberla? Pues seguid leyendo, porque depende de cada uno de vosotros.

CONCURSO 700 + 6 SEGUIDORES.
¿Qué hay que hacer, muchachotes?
Escribir un relato de 700 palabras (máximo). No hace falta que salga la palabra pArís, pero se tiene que sobre.entender que se está dando en esta ciudad.
(los textos DEBEN de tener título)
El concurso empieza HOY y termina el 27 de este mes.
¿Hacia donde debe ir mi historia?
Mandar vuestros relatos a historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com con: (asunto: 700enpArís)
- (saludo)
- Nick.
- Link blog.
- Texto adjuntado.
¿Premio?
Habrá un solo ganador; sin embargo, haré un PDF de todos los relatos que se presenten. (típicoperomolacantidubi).
El ganador/a tendrá una entrada para el solito/a con su escrito y sus links. Y ATENCIÓN: el texto ganador saldrá en el próximo número de la revista que organiza mi querida Rose llamada Rêveurs (primer.número).

(un premio muy rico,
una forma fácil se participar)

Como un pájaro sin alas.

2012-01-05T16:26:00.000+01:00

Coge el móvil con vaguería a la vez que se toca el pelo.
- Fran - la voz de este es ronca - Se ha ido.
- ¿Ha firmado?
- Sí - suspira - ha firmado.
- Joder, lo siento, tío - resopla - voy para allá.
- No hace falta, Fran - se pasea por el salón - Ya te llamo luego y nos tomamos algo en mi casa, cuando recoja un poco todo esto.
- Vale.
Va a colgar, pero la voz que sale del móvil hace que se lo vuelva a poner junto a la oreja.
- ¿Qué pasa?
- ¿Estás bien, tío?
Este cierra los ojos y se toma su tiempo para contestar.
- Ahora mismo soy un pájaro sin alas, Fran - susurra Down, roto - creo que no estoy bien.

Un dulce final.

2012-01-04T14:35:00.000+01:00

Porque se perdieron entre las sábanas más de una vez en aquella noche de diciembre. Fuera nevaba y dentro la calefacción no era lo suficientemente cálida como sus cuerpos dulces.
Se fundieron tras comer turrones y una fondue de chocolate blanco.
Se casaron tras pedir dulces en halloween dos años más adelante.
Se amaron hasta que sus corazones dulces y empalagosos explotaron de amor con sabor a fresa.
Montaron su propio negocio de golosinas y llegaron a ser mundialmente conocidos. Nunca se supo su ingrediente secreto (era el azúcar de sus huesos)
Tuvieron dos hijos. Una niña llamada Violeta (como ese caramelo tan dulce) y otro llamado Choc (ese diminutivo de la mayor tentación del mundo)
Y así vivieron.
Y así sonrieron entre mazapán y turrón.
Y así termina la historia de mis dos dulzones.
De mi Anette caramelizada.
De mi Theo bañado en azúcar.

Despediros de ellos con lágrimas dulces en los ojos,

con el regaliz en una mano

y la otra en el corazón.

Valentina.

2012-01-03T15:56:00.000+01:00

Vale, como yo la llamaba. Nunca me gustaron las personas normales, las corrientuchas de ojos claros y sonrisa envenenada que ahora se ven allá por donde vayas. Y Valentina era la prueba de ello.
Ella, que vestía de forma extravagante y siempre, siempre, que le hiciera juego con sus ojos marrones. Que se bañaba con la ropa para no poner lavadoras. Que cantaba por la noche y soñaba por el día. Que sonreía a todo aquel que le fruncía el ceño.
- Eres tan única, Vale - le decía cuando me la quedaba mirando.
- No, yo sólo soy una pequeña estrella - deja ver una sonrisa entre sus labios finos y violetas - Una de las cientos de miles que hay.
- No, Vale - sonrío - Tú no eres una estrella normal, eres de esas fugaces, de esas que se buscan para cumplir los sueños.
Y así la hacía sonreír. De esta manera se sonrojaba y me daba uno de sus besos tan dulces y a la vez eléctricos.
Nunca he mentido sobre ella, es más, ahora estoy más convencido que nunca de que era una estrella fugaz. Tan preciosa, tan buscada y tan efímera.

Ru es demasiada mujer para Lyon (o no)

2012-01-01T17:56:00.001+01:00

(anterior)

- Cierra la boca, ¿quieres? - se empieza a vestir Rumanía a la vez que mira a este - Y deja de mirarme o te arrancaré los ojos.
- Vale, vale - gira la cabeza Lyon, bruscamente - Dejo de mirarte, joder, ni que fuese un crimen.
- Sí que lo es - se acerca a él y le pone la pistola en la cara, obligándole a mirar a sus ojos chocolateados - Porque entérate, Lyon, soy demasiada mujer para ti.
Este sonríe.
- Bueno - agarra la pistola a la vez que se levanta lentamente - si me dejaras - se acerca a ella - te demostraría que puedo llegar a ser mucho hombre y que no me quedarías tan grande.
Rumanía traga saliva sin dejar de mirarle.
- Pero no me dejarás - le roza la barbilla - así que me voy a dormir - deja ver su media sonrisa - buenas noches - Y se da media vuelta, dejándola con la pistola, esta rara vez, inutilizada.

Doce campanas nos separan del dosmildoce.

2011-12-29T10:31:00.001+01:00

Los cuartos apenas se oyen entre el murmullo de la gente.
- ¿Por qué coño me has traído a este lugar de camioneros a comernos las uvas? - Georgette mira a su madre, enfadada.
- Porque nos pilla de camino a mi trabajo, lo siento, tesoro, pero me tengo que ir en cuanto terminemos las campanadas.
- Vale.
La primera campanada resuena en el bar y Georgette se mete una uva pequeña en la boca.
La segunda se puede oír en un descampado, apartado de la ciudad, con una radio de coche.
- La segunda, Ru.
- Sé contar, ¿vale? - se mete la segunda uva en la boca.
La tercera resuena en una casa, en la que ella está completamente sola.
- La tercera - se dice Tat.
La cuarta se oye en la casa de Heere, que está junto a She. Ambas cuentan las uvas que les queda en los platos.
- ¡Heere, tía, vas adelantada!
- ¿¡Pero que mierdas dices?!, ¡Esta ya es la cuarta!
- ¡Mierda! - se mete, She, dos uvas a la vez.
La quinta campanada se oye en otro bar, no muy alejado del centro.
- ¡Venga, tío, que ya vamos por la quinta! - dice un hombre - Y sonríe un poco, Down.
- No tengo muchas ganas - se mete otra uva en la boca.
La sexta se oye en la casa de Blanca.
- Yeral, ¡todas a la vez no, bruto!
Este la mira con todas las uvas en su boca. Ambos se ríen sin hacer caso a las campanas que siguen sonando. La séptima, la octava, la novena, la décima, la undécima, la duodécima.
- Feliz año nuevo, cariño - Georgette es abrazada por su madre con ganas.
- Feliz año - se dice Tat, sola.
- Feliz año - Yeral mira a blanca y la besa con pasión.
- Feliz año, Ru - Lyon la mira y esta se empieza a reír.
- Que te vaya bien, Lyon.
- Heere, feliz año - se abrazan cariñosamente.
- Feliz año, tío - el circulo de amigos abraza a Down que parece más animado.

Y Margot, que ha vuelto a su casa, le manda un sms a Lyon, pero este se ha dejado el móvil en uno de los hoteles, y no lee ese te quiero desesperado y ese feliz año con amor.

Que a la larga da mucha pena.

2011-12-27T11:17:00.002+01:00

Entra al bar de siempre, donde sus amigos le esperan con una sonrisa.
- ¿Qué pasa, Yeral? - se abraza con cada uno de ellos entre sonrisas y palabras graciosas.
- Aquí estamos - sube los hombros - como siempre.
- ¿Como siempre? - Rober se empieza a reír - Como siempre no, Yeral, que ahora no sales por ahí en busca de camas que calentar.
- Eso, eso - un rubito de ojos azules le mira - ahora parece que esa tal Blanca te tiene bien cogido por los huevos.
- Y tanto - dice otro, provocando las risas de los demás.
- Decir lo que queráis, tíos, estoy enamorado de ella, es así - los mira, con la ceja levantada - si vosotros no sabéis lo que es, es vuestro problema.
- Oh, el chico se nos pone sentimental - dice otro.
- Hay que ver, Yeral, lo que te ha cambiado esa chica - lo señala Rober.
- Sí, y me alegro de que lo haya hecho - sonríe.
- Si supiera tu pasado - susurra uno de sus amigos, provocando el silencio de los demás.
- No hace falta que lo sepa - se cabrea Yeral - Así que dejemos el asunto.
- Si estáis tan unidos tendrá que saber tu pasado alguna vez, ¿no crees? - añade el rubio.
- He dicho que dejemos el puñetero temita ¿vale? - vuelve a ponerse la chaqueta - No sé ni para que vengo. Se supone que sois mis amigos, pero lo único que hacéis últimamente es tocarme los cojones. Tíos, dejad de hacer el imbécil conmigo, que parece que sólo queréis que la deje para tirarme a cualquiera y lo siento, pero ese Yeral se quedó atrás - suspira - A ver si os dais cuenta de que eso a la larga da mucha pena.

2011-12-27T11:17:00.000+01:00

Click y descarga todos estos PDF que se han llegado a crear en pArís.

PDF PARISINAMENTE EN FLOR

Navidad.

2011-12-25T02:29:00.000+01:00

Suenan los villancicos cuando paseas por la calle. Huele a petardos, tus oídos los sienten. Papa Noel parece que se está retrasando ¿se habrá quedado enganchado en la Torre Eiffel? (quién sabe). De momento os voy dejando el mío, espero que os guste.

PDF Navideño.

Se agradecen comentarios sobre los escritos, portada y todo en general.

Que paséis una feliz navidad.

Crêpes

para todos/as.

Colère

2011-12-22T17:50:00.000+01:00

Supongo que, cuando el corazón empieza a arder, el cuerpo reacciona, provocando lágrimas saladas que escuecen al rozar las mejillas sonrojadas por el calor que emana toda tu alma. Frunces el ceño, gritas cosas incoherentes. Te enfadas. Todo a tu alrededor parece que te señala y que hará todo lo posible para picarte, para ver cómo tus pupilas se incendian y te sale fuego de los pulmones acalorados.
Los músculos se contraen y el corazón late en tu cabeza, en tus pulmones, en tu garganta, en tus ojos colorados, empapados en furia. Pum-pum.Pum-pum No oyes nada y estás cegada por la ira. Pum-pum.Pum-pum. Lo demás no importa, sólo quieres coger ese vaso y partirlo con tus propias manos. Pum-pum.Pum-pum. Tormenta interna.Pum-pum. Pum-pum. Calma que juega al escondite en mal momento.

El ambiente de Georgette provoca bipolaridad.

2011-12-20T16:50:00.000+01:00

Georgette sale del aula con una sonrisa (muy) pocas veces vista en sus labios.

Abre el portal aportándole esa luz que siempre esconde nuestra pequeña, pero dura, niña.

Sube los escalones de dos en dos y abre la puerta de su casa.

Y plof. Toda esa alegría que le había empapado de arriba-abajo se evaporó rápidamente. Dejando de existir, haciendo que la fría Georgette apareciera.

- Hola, cariño - la madre se aparta de forma rápida de encima del hombre y se viste. Este se queda sentado, desnudo, sin que le importe lo más mínimo que la niña lo esté mirando con sus ojos ahogados en tinieblas.

- Hola, mamá - susurra - Aunque eres más conocida como muñeca o furcia - entrecierra los ojos.

- Lo siento.

- Sentirlo lo sientes, está claro - pasa su vista al hombre - Y usted puede vestirse, créame cuando le digo que no es de las más grande, así que no es como para enorgullecerse de lo que le cuelga. - y dicho esto se va a su habitación, tranquila, sumisa y deseosa de volver de nuevo al colegio.

Cállate.

2011-12-18T12:07:00.002+01:00

anerior.

She baja las escaleras de lo que había sido su portal y cierra la puerta tras de sí.
Consigue llegar al autobús que la deja frente a su trabajo, donde saluda mientras se dirige hacia su despacho. Allí cierra la puerta con pestillo y se saca un cigarro de la cazadora que se quita cuando lo tiene entre sus labios escarlata.
- Vaya mierda - da una calada mientras se deja caer en el sofá.
- ¿Que te preocupa, querida? - la silla que figura tras el escritorio gira hacia ella, asustándola.
- ¡¿Qué coño?! - She entrecierra los ojos, picada y se levanta a por el cigarro que se ha escurrido de entre labios a causa del susto - Si se me incendia el despacho es por tu culpa ¡imbécil!
La mujer que está sentada en la silla se ríe.
- ¿Qué quieres?
- Saber cómo te ha ido con Down, por ejemplo.
- Ah, ya - apaga el cigarro - He firmado.
- ¿¡Qué!?
- Pues eso - se vuelve a sentar - Que he firmado.
- Pero, pero, She, que Downey es de lo mejor que te ha pasado.
- Mira, Heere, lo nuestro no funciona, y punto.
- Pero...
- Si tan perfecto te parece ¿por qué no te casas con él? - la corta, cansada.
- Porque sólo hay que ver cómo te mira para saber que tú eres la única.
She gira la cabeza a la vez que chasquea la lengua.
- Cállate.

vota(me)
-si.quieres.-

Receta contra el dolor.

2011-12-16T16:06:00.001+01:00

Cuando el dolor entra en tu cuerpo y allí anida para tener sus crías, sientes como si te dieran un puñetazo en el alma, y esta, debilitándose, se agrieta de forma exagerada.

El corazón bombea palabras de dolor y la sangre no sale a borbotones de las heridas,se estanca, las letras no la dejan fluir, por eso cuando tienes el mal-estar hincado en el hígado o dormido entre las costillas no puedes sangrar (o al menos eso dicen).

Para quitarte ese dolor y curarte las heridas el médico recomienda que se duerma mucho, que escuches el piar de los pájaros una hora al día y que, cada mañana, alguien te levante con un beso en los labios o un abrazo de oso; sin embargo, yo te recomiendo que, si el dolor no te deja vivir, bebas una taza de amor antes de dormir, que últimamente se vende a un precio muy accesible.

(FINALISTA,
entra y vótame -si quieres.-
>>linklink)

Un latido. Una vida.

2011-12-14T16:56:00.002+01:00

Dibujo de Lillith
♥

¿Oyes ese latido? Creo que será el último, sí, de esos que se dan por dar, para despedirte, para que se sepa que estuviste ahí aunque al final no se te recuerde. Un latido. Una vida. Una de esas miles de personas que han pisado el mundo.

Y es que, soy tan invisible para ti. Tan transparente, que aunque mi corazón pegue latidos de dinosaurio tú jamás lo oirás. Puede gritarte, que cada una de sus arterias y venas se lance sobre ti y tú no te darías ni cuenta.
Por eso es por lo que me da miedo despedirme de todo esto, porque será un adiós a ti, un adiós a lo que podríamos haber sido.

(aunque antes de morir te dejo mi corazón en un dulce,
no me preguntes el por qué,
supongo que son de esas macabras ideas cuando te gusta demasiado alguien como para pensar que te olvidará cuando no estés.)

Gêro.

2011-12-11T20:58:00.004+01:00

[entrada.anterior]

Tat se queda frente a la puerta, lleva sonando el timbre diez minutos y el que está al otro lado no parece rendirse. Riiiiiiiiiiiiiiiiing.
- ¿¡Quién cojones es!? - tiene la botella de alcohol en la mano, pero no ha podido catarla por culpa del maldito alborotador - ¿¡Quién es!? - grita, enfadada.
No obtiene otra respuesta que no sea el timbrazo de antes. Es por eso por lo que, tras pegar un trago a la botella, abre la puerta, irritada.
- ¿¡Qué... - el grito se evapora nada más verlo, de pie, con esa sonrisa empapada en ese ayer lujurioso que les envuelve. Con esos ojos del color de las hojas en primavera, con esos labios con sabor a mora, con todo su cuerpo - Gêro - apenas un susurro sale de sus labios - ¿Qué...Qué...Qué haces aquí?
- He venido a amarte como te mereces, Tat - sus miradas se unen.
- Te tiraste a todas mis mejores amigas e hiciste que cada una de ellas me dejara de hablar diciendo mentiras sobre mi. Cuando lo dejamos me dejaste bien claro que era la última mierda y te has tirado meses sin aparecer. ¿¡Y ahora apareces aquí y me dices que quieres amarme!?
- Sí.
El corazón de Tat se rompe en mil pedazos.
- Pues sujétame el pelo, que voy a vomitar.

Hojas que caen de los árboles de pArís.

2011-12-08T13:00:00.050+01:00

*Entrada programada*
Y tras largas deliberaciones y muchas lecturas y lecturas y lecturas, dejo aquí a todas las ganadoras, que esta vez, hay tantas como participantes en el concurso. Han participado diezyseis + moi. Es decir, diezysiete.
No he hay ganadorAs porque me ha sido imposible elegir, así que he decidido juntar todas las hojas en un e-book y así lo podáis leer.

Hola, soy el link ¡clickeame!

Esta es la primera vez y la última (supongo) que no hay ganadores/as, así que espero que os haya alegrado a todas el puente ¡Todas sois ganadoras! FELICIDADES y gracias por participar.

p.D: No dentro de mucho caerá otro concurso sobre la navidad o algo parecido. Así que muy atento/as :)

p.D2: Agradeceros esas 61036 visitas ¡millones de gracias! y a esos 678 pArisinos. ¡GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS! <3

¿Dios? Esa soy yo.

2011-12-06T10:40:00.001+01:00

[entrada.anterior]

Uno de los dos hombres, que tienía a Ru cogida, le propina un puñetazo en la nariz a Lyon y este cae al suelo, medio mareado por el dolor.
- Mierda...
- Cállate - gruñe uno de los hombres mientras ambos amarran a Rumanía y la obligan a desnudarse - Y ahora, pequeña, nos vas a alegrar la noche.
Ru intenta deshacerse de sus manos, pero cambia de parecer y una sonrisa nerviosa aparece por sus finos labios.
- V-Vale - tartamudea - Pero no me matéis, por favor.
Los hombres, triunfantes de haberla asustado, le quitan la camiseta sin que ella rechiste y la tiran al suelo, gritando que se levante de forma sensual y felina. Y es lo que hace. Siendo la causante de que Lyon note un bulto en sus pantalones.
Rumanía se levanta del suelo de una forma tan sensual que, aunque supieras que te iba a quitar la vida en cualquier momento, te rendirías a ella en cuerpo y alma.
- Dios mío - se le escapa en forma de suspiro a Lyon cuando la ve de pie frente a ellos, con el sujetador negro, el cual hace contraste con su piel blanca.
- ¿Dios? - susurra ella mientras frunce el ceño a la vez - Ah, sí - sonríe - Esa soy yo. Y tras decir esto saca dos machetes del interior de sus botas y de forma rápida y letal les quita la vida a los dos hombres que, el día de su muerte, habían llegado a ver más de lo que ningún ser humano llegaría a ver de Ru.

She era un tornado verdaderamente sexy.

2011-12-04T16:35:00.001+01:00

- ¿Es que acaso te acuerdas de lo que fuimos? - She da una calada al cigarro con rabia mientras sube la ceja.
Downey iba a contestar pero la mujer lo corta de malas maneras.
- Bah, no contestes - suspira expulsando el humo - Seguro que contestarías mal y te inventarías las fechas de nuestra boda, primera cita y demás.
- Vamos, She, tampoco soy tan despistado.
- No - se ríe a carcajada limpia ella - El despiste te hizo no guardar ese sujetador de mujer que no era mío - lo mira y este siente un bulto en la entrepierna - ¿O no te acuerdas?
- Era tuyo - sentencia - Si no lo quieres ver, es tu problema.
- ¡Mío, mío, mío! - grita - Siempre son míos los problemas, Down ¿no lo ves? - firma sin escrúpulos los papeles del divorcio mientras coge la cazadora, enfadada.
Mientras abre la puerta, Downey la mira el trasero, sonriente. Cuando She se enfadaba era un tornado verdaderamente sexy.
- ¡Y para que lo sepas! - se gira antes de cerrar la puerta - Con la que te estás poniendo las botas tiene las tetas más pequeñas que yo, que ese sujetador me cabe en la oreja ¡estúpido! - portazo.

Boom-Boom.

2011-12-03T13:01:00.001+01:00

[anterior.entrada]

- Vaya, vaya - el profesor la mira, interesado - Con que nuestra pequeña compañera es de armas tomar - sonríe y Georgette siente que el corazón cobra vida. Que las escarchas de este se derriten y hace un amago de latir.
- S-Sí - asiente, ruborizada.
- ¿Cuantos años tienes?
- Diez.
- ¿Y tu nombre es? - deja caer la frase.
- Georgette - continúa la niña.
- Precioso - mira a la mujer que acompañaba a esta - Ya puede irse, gracias.
Y mientras esta taconea escaleras abajo, Georgette pasa al aula sintiendo algo que no sabía su nombre y que no tardaría en averiguar.

Frío y ayer. Ese eres tú, Diciembre.

2011-12-01T23:14:00.000+01:00

El frío me congela el alma. Esta, en cuanto la rozas ligeramente, termina cayéndose al suelo y partiéndose en dos. El viento me escarcha los pulmones y entre las pestañas se acumula la nieve que arrastra diciembre.
Subo los ojos al cielo que me susurra cosas incoherentes, no sé lo que quiere, pero algo trama entre cantos de árboles y golpes sonoros. Por eso me voy a sentar en este banco, justo enfrente de Eiffel, para ver lo que quiere diciembre y sus vientos calados en frío y ayer.

Sufre en silencio bajo el aspecto de un monstruo.

2011-11-30T15:41:00.001+01:00

Sentí cómo mi corazón se pudría poco a poco. Parándose la sangre en él, siendo sustituida por escarcha. Quedándose quieto, mustio, sin vitalidad a su alrededor.
Mis brazos se deformaban a la vez que las lágrimas me quemaban la piel. Sufro. Muero. Caigo al más oscuro de los dolores. Rompiéndose mi alma en mil pedazos.
Tú, maldita envidiosa. Maldita diosa rastrera que no aceptó que su marido se fuese con otras a cenar, justamente, para no cenar.

Notaba cómo las costillas se partían en dos, cómo las entrañas se retorcían hasta estallar. El dolor me comía el cuerpo. La impotencia me consumía y terminé en cenizas de horror y desolación.
Yo, Lamia, que aguanta con este alma de mujer fracturada y este cuerpo, por culpa de Hera, de un monstruo consumido por la tristeza.

más.sobre.Lamia

Sé que lo eres cuando se trata de mi.

2011-11-28T19:04:00.001+01:00

(anterior)

Blanca sonríe cuando le ve aparecer por la cocina sin la parte de arriba del pijama.
- Buenos días - esta le mira de esa forma tan suya y Yeral nota como se despierta de repente.
- Buenos días - la susurra la vez que la mira con los ojos llenos de lujuria - Se me ha perdido algo en la cama, entre las sábanas, ¿me ayudas a buscarlo?
- Lo siento, Yeral, pero vas a tener que ir tú solo, tengo que ir a la universidad.
- Oh, vamos, es una cosa muy pequeñita, yo solo no podría.
- Ay, Yeral, no seas pesado ¿es que sólo piensas en lo mismo? - ambos se miran.
- Sí - sube los hombros este.
Blanca frunce el ceño y se separa de él, irritada.
Este, cuando la ve así se empieza a reír a la vez que la agarra entre sus brazos.
- Yo lo admito - introduce la mano en su mini pantalón - tú no, pero sé que lo eres cuando se trata de mi.

¡Salta!

2011-11-27T12:51:00.002+01:00

¡Salta!

Que nadie te detenga,

que puedes vivir, que puedes sentir,

como a ti te apetezca.

Siente que todo te da igual

que las etiquetas se quemaron,

que los gatos ya no maúllan

que eres tú la que salta por los tejados.

Sonríe,

que eso escuece a aquellos que te odian.

siéntete segura de ti misma

que en esta vida el que no ríe llora

y no quieres ser tú,

de nuevo.

¡Salta!

haz piruetas en el aire,

muecas en el espejo,

y enséñale el dedo pulgar

a aquellos que te creían débil,

Sueña,

siente que se cumple,

vuela alto

intenta tocar aquella nube.

¡Tú sólo salta!

ya se encargará el mundo de seguirte,

agarrándote de las manos,

para que no te ahogues al sumergirte

en este mundo cruel y malvado.

(Creada gracias a la canción de Amaral.)

Toc,toc.

2011-11-25T08:02:00.000+01:00

(entrada antigua para entender)

Lleva una noche entera en el baño, apenas se ha movido, pues ha cambiado de posición, simplemente, para tumbarse sobre el frío suelo.
Los ojos de Tat se abren y miran a su alrededor. Al principio no entiende que hace allí, pero en cuanto ve la cuchilla lo recuerda todo de golpe.
Se levanta con un suspiro y da una patada a esta, que se estrella contra la pared.
- ¡Joder! - las lágrimas vuelven a salir de sus ojos - Maldita vida - gruñe para si mientras corre al salón y abre el armarito de las bebidas - la vida es una mierda, ¡una mierda! - relata mientras coge la botella de whisky. Iba a darle un trago sin vaso alguno, pero llaman a la puerta y es cuando el mundo de Tat se detiene.
¿Quien llamaría a las cuatro y media de la mañana?

Bésala, joder.

2011-11-23T20:57:00.000+01:00

- ¡Qué no! - grita - ¡Que tú y yo no deberíamos de estar aquí desnudos, no deberíamos contar estrellas todas las noches juntos! Tú y yo no tendríamos que despertarnos abrazados, ni decirnos te quiero, ni estar como estúpidos enamorados por las calles de Madrid. ¡Que tú y yo no tendríamos que pensar en un nosotros! ¡Que tú y yo tenemos que dejar esto atrás! ¡Que tú y yo...! Qué tú y yo... Que tú... - se quita las lágrimas de los ojos - bésame, joder.

Soberano imbécil.

2011-11-21T16:20:00.000+01:00

El coche aparca lentamente cuando cae la noche. Lyon no ha abierto la boca desde el numerito asesino de Ru y esta tampoco estaba muy por la labor de hacerle más entretenido el viaje.
- Vamos - la voz de Rumanía era neutra.
Ambos salen del coche para terminar en una casa a pocos metros de donde han aparcado. No era lujosa, pero sí lo suficientemente espaciosa como para que no se tocaran en toda su estancia en ella.
- ¿Y esta casa? - Lyon se queda en la puerta.
- Tranquilo, no he puesto una bomba - suspira, cansada - Pero cierra la puerta por la noche a ver si me van a dar ganas de vender tus órganos.
- Descuida.
Entra y sube las escaleras que dan al baño y dos habitaciones. Lyon gira a la de la derecha y deja sus trastos allí a la vez que se tumba en la cama y se queda dormido.

- ¡¡SUÉLTAME!! - el grito de Rumanía despierta a Lyon de sopetón. Este, medio grogui, se sienta en la cama malhumorado. No tenía gracia que le despertaran de ese modo.
Sale del cuarto con el ceño fruncido y gruñe mientras baja las escaleras:
- ¡¿Ru, se puede saber que coño estás haciendo?! - grita mientras baja el último escalón y ve, cómo dos hombres, la tienen agarrada e intentan jugar con ella.
- ¡Soberano imbécil! - grita Rumanía cuando le ven los tres llegar - ¡Te he dicho, que no me llames Ru! - chilla.

Yeral es mucho más que eso.

2011-11-19T10:43:00.002+01:00

- Y ahora me dirás que me quieres ¿no? - Blanca corta a Yeral, tajante - No quiero que me digas esas imbecilidades que ahora están de moda, no necesito un hombre que me proteja, que me diga que es mi príncipe azul y todas esas mariconadas - le mira, con la ceja subida - Se protegerme solita, no soy una estúpida sin dos dedos de frente. ¡Ah! Y sé vivir sin ti y contigo, que lo sepas.
Yeral la mira, silencioso y divertido.
(coge aire antes de decir)

- Pues entonces empezaré a besarte hasta hacerte llegar al mejor orgasmo de tu vida, y, en ese instante, me negarás que no me necesitas, querrás que sea tu príncipe azul - se acerca a ella - y, por supuesto, suplicarás que te quiera, Blanca, tenlo por seguro.

concurso.

Us.

2011-11-15T16:40:00.000+01:00

Nuestra montaña rusa. Esa que subía y bajaba con cada momento vivido a tu lado.
Esas galletas con chocolate y leche por las mañanas, después de perdernos entre las sábanas, después de hacer el amor hasta que el colchón quede ahogado de cariño. Y esos pilla-pillas medio desnudos por la casa, esas fresas con nata que nunca nos llegamos a terminar, esos cereales de frutas, esos abrazos de oso, sientiéntonos la piel -tú calor con el mío.- Nuestros pies fríos al llegar a casa, la ropa amontonada en el sofá rojo, la tele puesta que no se ve, la radio antigua que no se escucha.
Tus pecas de caramelo, mis ojos de chocolate. Tu pelo dorado, mis cejas escarlata. Tus ojos de cuervo, los míos de ciervo.
Nuestro otoño de amor, nuestro invierno de abrazos, verano de helados y primavera de besos. Nuestras estaciones del color de las amapolas, por mucho frío que haga, por mucho que llueva, por mucho que salga el sol. Auroras boreales pintadas a nuestro antojo, pinos del color de las cerezas y pájaros del color de la mora. Sentimientos que son como el viento, fuertes, irregulares, invisibles, pero tan sentidos.

(y que vienen tan rápido como se van.

~~como el viento~~)

Otoño en pArís.

2011-11-13T17:00:00.003+01:00

pArisinos míos, ya somos más de 650 seguidores, y viendo cómo de bonitos están los parques empapados de colores cálidos, creo que toca concurso, sí, concurso. Irá del otoño, pero de una forma diferente y, creo, que original.

Explicación, ejjem, ejjem:

Coger una foto de una hoja (yo os dejo aquí tres, pero si tenéis alguna que os guste más, adelante. Eso si tiene que ser con fondo blanco).

En la hoja que elijáis tenéis que escribir una frase vuestra, la que queráis, no hace falta que sea de pArís ni nada. Sólo quiero que sea bonita y que muestre algo. (Imaginad que esa hoja la soltáis en un parque y alguien la encuentra ¿qué pondríais?)
Mandadme vuestra hoja a historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com (con un saludo, nick y vuestra URL de blog)
Seleccionaré algunas de las que más me gusten y las colgaré en el blog. (El número varía según los participantes que haya).
El concurso empieza hoy 13 de Noviembre y termina el 1 de DICIEMBRE :)

M á t a m e

2011-11-12T16:43:00.001+01:00

Aniquílame. Quiero sentir cómo terminas con mi vida, cómo haces que deje de respirar. Mátame. Quítame la vida a cuchillazos, a balazos, o como prefieras. ¿Asfixia? ¿Por qué no? Así moriré con el olor de tu cuerpo, entre tus brazos.

De verdad, arráncame el oxígeno. Para mi reloj de la vida, quítale las pilas a mi corazón y llévate mi alma para que te haga compañía. Mátame, cariño, te invito a hacerlo. Ya me estoy rodeando una cuerda alrededor de mi cuello, o si quieres te presto uno de esos cuchillos que teníamos en nuestra cocina...
¡Bah! Si sabemos que no lo harás, que siempre te escondías entre mis faldas cuando la muerte pasaba a nuestro lado. Yo era la única que la miraba a los ojos, desafiante. ¿Y tú? Medio llorabas, cagado de miedo, pidiendo clemencia.
Vamos, amor, arráncame el corazón y siente como late en tu mano.

Nosotros.

2011-11-10T21:52:00.001+01:00

Sonrío. Me pierdo entre tus besos, te susurro ñoñerías al oído.
Sonrío. De esas sonrisas que saben a chocolate con naranja.
Te abrazo.
Abrazos de oso, de marmota y besos de esquimal. De esos que te encantan.
Vuelvo a perderme entre tus brazos, con olor a ti.
Te beso, ardientes labios y lengua juguetona. De esas que saben decir tantos te quieros.
Juntamos nuestros labios. Ansiosos, se encuentran entre la penumbra de la noche.
Tus manos me encuentran, me dejo llevar por ellas.
Pies fríos.
Me tocas el pelo como si fuese de oro.
Susurras.
Suspiro que sale de mis labios, que otra vez te buscan.
Nos miramos.
Chispas que salen de nuestros ojos empapados de amor.
Sonrío.
(y todo vuelve a empezar en esta noche eterna)

El tiempo y yo.

2011-11-09T16:01:00.001+01:00

Y aquí me tienes, jugando al escondite con el tiempo. Llevo más de una semana sin encontrarle, y siento que se me pasan los días y que la vida solo corre para que tú la sigas detrás, cada vez más cansado.
El tic-tac del reloj se incrusta en mis oídos, haciéndome verdadero daño a veces. Las campanadas retumban en mi estómago y los minutos perdidos se amontonan entre los huecos que hay entre mis costillas. Toso horas y estornudo segundos. Y todo a mi alrededor son relojes que se derriten con el sol, se congelan con el frío o se convierten en agua clara y cristalina.

y cuando sea mayor,

el tiempo se encajará en mis arrugas y será cuando cierre los ojos.

~~para siempre~~

En pArís...

2011-11-08T15:35:00.015+01:00

...cuando llueve mucho, cuando las nubes están grisáceas y el viento susurra noviembre, salen escritos como estos.

La soledad siempre venía con los resquicios de lo que una vez fue mi corazón, y juraría notar cómo se me pegaba la dulce melodía de tu voz al final de mi angustia. Hasta las palabras se perdían en tus ojos, hasta conseguías que se me olvidara un poco más mi orgullo, mi cabezonería. Pero tal vez me equivoqué de parada, llegué tarde, me atrasaron la hora.
O simplemente me dormí en aquel vagón que olía a ti. No sé cuantas noches pasé perdida en nuestro ayer, pero te puedo asegurar que demasiado tiempo, tanto, que las motas de polvo llevaban tu nombre y las nubes dibujaban tus sonrisas.
Recuerdo que, la otra noche, esa tan fría de noviembre, bebiendo mi vaso de leche calentita -tan habitual en mi.- se me quedó ese bigote que decías que era tan tierno. Casi muero al ver que no estabas para hacerlo desaparecer con tus labios.

While - Jêveur.

2011-11-08T15:25:00.002+01:00

Encuentra-me.

twitter.
formspring.
we♥it
listaslistas

(manda crêpes rellenos de tu imaginación)
historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com

Monstruosamente dulce.

2011-11-05T10:06:00.000+01:00

Erase una vez, un oso blanco que se enamoró de un oso negro. Sus familias no lo aceptaban, pero ambos se querían con tanta pasión que podrían haber derretido el mismísimo polo norte.
El oso blanco y el oso negro, tras meses de citas a escondidas, decidieron tener un osito. Este, gris como las tardes de noviembre, se llamó Milagro.
Milagro ayudó a que sus padres pudiesen casarse y vivir felices juntos. Por eso mismo siempre hay que creer en los milagros. O en los ositos grises.

Entrada dedicada a mi Monstruosamente dulce,

gracias a ella nació Milagro y toda su historia.

Entrevista.

Un invierno sin ti hiere (y.mucho)

2011-11-04T08:50:00.001+01:00

Está lloviendo. Las gotas no dejan de hacer carreras y los charcos reflejan el eco de tu nombre. Una semana sin ti y ya te echo de menos.
Siento que en este segundo día de noviembre el sol apenas quiere salir y darme un poco de sus vitaminas, para que me coloree el corazón y lo tueste un poco, hace demasiado que se ha congelado y ahora llega el invierno.
Un verano sin ti sería de lo más horrible del mundo, pero parece ser que un invierno me escarchará los sentimientos y provocará que mi corazón suelte vaho con cada latido. No me dejes bajo los tejados nevados sola, que si antes podía romperme con el calor, imagínate con el frío, que puedo llegar a ser de cristal helado.

y no quiero escuchar mi crash,

por favor, eso no.

Entrevista.

Cuando Bullet y While...

2011-11-01T22:59:00.002+01:00

...juntan sus cabezas, nacen textos como este. (Esperamos que os guste).

No te acuerdas, ¿verdad? No, no eres capaz de recordarlo. Del mismo modo que yo soy incapaz de olvidarlo. La sensación de tus labios sobre mi piel en los moteles de carretera, el rugido del motor del coche al recorrer la autopista en mitad de la noche. ¿De verdad lo has olvidado? La carretera completamente vacía, con la luna pintada justo al final, las carreras contra el tiempo, con los segundos rasgándonos la piel. El mundo era un folio en blanco a nuestros pies y nosotros lo convertimos en un mapa de carreteras. Las recorrimos todas, pintando sobre ellas las historias que nadie se atrevió a contar. Fuimos eternos durante unos segundos. Pero tenías miedo, ¿eh? Te temblaban las manos, tenías el miedo enredado en las costillas. Estabas acojonado. ¿De qué tenías tanto miedo? ¿De mí o de ti mismo? Supongo que de los dos. Aunque tú y yo sabemos que no es una simple suposición. Que el amor te hizo llorar demasiadas veces y tenías miedo de que volviese a abrir esa herida que no está cerrada del todo, rodeada de espinas, de esas que raspan y dañan la piel.
Hicimos de todo. Llegamos a crear algo que nadie supo nombrar porque ni existen palabras para definir lo que tú y yo éramos. Pero la pifiaste, como siempre, cariño, la pifiaste vendiéndote al enemigo. Metiste la pata hasta el fondo. Porque aún recuerdo ese adiós hiriente, ese susurro de amor que dejaste que se llevara el viento, creías que nunca volvería, pero aquí estoy, justo en el bando contrario al tuyo, y esta vez, amor, estoy dispuesta a matarte, como bien me han enseñado. Y, siendo sincera, estoy deseando ver qué harás cuando tengas la punta de mi pistola sobre tu cabeza ¿Llorar, quizás? Mira que nunca te gustó derramar lágrimas.

Bullet - While

Porque una noche de halloween...

2011-11-01T09:52:00.001+01:00

...Se juntaron parisinos para contar historias de terror. Cinco de esas hstorias, las más escalofriantes, las copie antes de huir por el miedo.

Contada por P. Nunca le gustó Hallowen, creía que una tradición tan americana no pegaba nada en una ciudad tan tradicional como París, ¿o acaso os imagináis Notre Dame llena de calabazas con cara? No, no señor. Pero en aquella ocasión fue capaz de olvidar lo ridícula que le parecía aquella tradición y disfrazarse de bruja piruja sólo porque se lo pidió él. Y es que todos tenemos nuestras debilidades y la de ella era su amor por él. Y yo siempre he pensado que el amor es la debilidad que nos vuelve más vulnerables de todas.

Contada por Mambú C. Se ponía Notre Dame una máscara tan oscura como la noche que envolvía los tejados: se ocultaba la torre Eiffel tras una capa verdosa que oxidaba y pudría su brillante metal. Las calles ahogaban el aliento entre las costillas, las farolas se tragaban la luz durante un instante. Y luego, bam. Caen las barreras, y el eco del halloween vibra en los huesos como una palabra maldita. Se tinta el cielo parisino de miedo, por las calles repta el hedor. Cierra las contraventanas, tú que ahora puedes: Que el miedo ha cobrado forma, despiadado, y ahora busca una presa: un corazón de ésos valientes que tiña París de sangre con un grito aterrador.

Contada por Paranoid. -Maldito Halloween, maldita noche de los muertos vivientes. Son todo mentiras. ¡Mentiras! ¿O acaso te levantarás de tu tumba para impedir que salte desde lo más alto de la Torre Eiffel? Oh no, no podrás, porque estás muerto. Volaré, durante un efímero instante volaré, y luego me reuniré contigo. En esta noche, en la que los muertos vuelven a la vida, la viva va al encuentro de la muerte... ¿No es irónico? - y tras esta espeluznante observación, abrió los brazos y cayó.

Contada por Komaki. La noche era un manto frío encima de la ciudad de la luz, dejando en sus casas a muchas personas. Excepto a ella, con su vestido de bruja, y una bolsa llena de caramelos. Sonriendo, dejando que sus huesos se helarán al lado del Sena. Porque a veces, son esos momentos sin ton ni son, en una noche de Halloween, los que nos hacen felices. Un ''¿Truco o trato?'' infantil que salía de sus envejecidos labios.

Contada por chica León. A Nabú nada le aterrorizaba tanto como aquellos implacables monstruos de piedra que le observaban todos los días desde la catedral. Por eso prefería rodearla y tardar veinte minutos más en llegar a la escuela. La noche de brujas era una tradición familiar. Así que todos los años se respiraba emoción en torno a la fecha. Su hermano Effe llevaba días trajinando de un lado a otro con montones de materiales, tenía preparada una sorpresa. La mañana del 31, Nabú se fue a la escuela disfrazado de pirata. Y se llevó un cuchillo de cocina para darle veracidad a su feroz atuendo. La diversión llegó a término a las once de la noche, cuando Nabú regresó a casa lleno de caramelos y una horrible gárgola salió de su escondrijo y se le enfrentó. Al asustado pirata se le helaron las piernas, y en un desesperado intento le acertó a la estatua en el estómago con el cuchillo. El monstruo cayó al suelo. La luna le dio de lleno en el rostro y se apreció una máscara oscura ocultándole la cara. Nabú se la retiró temeroso y descubrió horrorizado el rostro que llevaba días preparando una sorpresa.

Contada por Miss.Frenesí. La lúgubre ciudad comenzóa despertarse tras la caída del sol, desperezándose con un bostezo que rasgaba los tímpanos y dejaba tras de sí un eco infinito. París se había propuesto que con sólo pronunciar su nombre un escalofrío descompusiese tu columna y aniquilase a las mariposas de tu estómago. Los parisinos se levantaron de sus camas, dejando sus corazones temblando de miedo bajo las almohadas, y se adueñaron de las calles. Cubrieron con telas de araña la Torre Eiffel e incendiaron el Sena, ahora convertido en una lengua de fuego. De Notre Damme salieron llantos y susurros, aullidos y alaridos. El cielo asesinó a la Luna, tiñéndolo de sabor a muerte. Era una imagen capaz de desgarrar pupilas y silenciar latidos. Y es que no había palabras capaces de describir el infierno en el que se transformaba París, la reina de los disfraces, cada Halloween.

¡Feliz Halloween! *,.......,*

Efímero.

2011-10-30T22:54:00.002+01:00

Y es que así será el nuevo concurso pArisino. Efímero.

Explico.
Un concurso en el que con el comentario ya se participa, pero quieeetos ahí, en ese comentario tiene que haber:

Un texto de no más de 140 palabritas.
En esas palabras tienen que aparecer: Halloween, pArís (no tiene por qué figurar la palabra pArís -que si queréis, también.-, pero que se sepa que se está hablando de esta ciudad.- y un sentimiento, cualquiera (odio, amor, tristeza, rabia, etc.)
No seré muy estricta con las palabras pero NO voy a aceptar que sean muy largos.
Habrá más de un ganador, el número varía según la gente que participe. Cogeré los textos que más me gusten y los haré una entrada el 1 de Noviembre para que los leas, veáis y disfrutéis :) (cada uno de ellos tendrá el enlace respectivo del duseño/a)

Concurso CERRADO. MUCHÍSIMAS Gracias por participar, de verdad No me creo que hayáis sido tanta gente en tan poco tiempo *______*

(Lyon no volverá a usar el diminutivo de Rumanía)

2011-10-27T22:46:00.000+02:00

Los minutos pasan, lentos. Lyon tiene la sensación de que ha envejecido dentro del coche, que cuando salga, sus huesos serán mucho más débiles, su pelo se habrá decolorado y empequeñecerá. Lleva unas tres horas ahí metido, con el sol calentando el acero del coche.
- Me estoy volviendo loco - gruñe a la vez que abre la ventanilla.
Mientras el cristal baja lentamente, Lyon ve a Rumanía por el retrovisor, no tiene los ojos hinchados, ni cara de irritación, es más, sus ojos se muestran neutros y parece muy calmada.
- Oye, Ru, lo siento - empieza a hablar Lyon a la vez que esta abre la puerta y se sienta en el mini - siento lo que te he dicho, de verdad.
Rumanía acelera, tranquila, sumisa. Lyon la mira con ojos de cordero y vuelve a intentarlo:
- Ru, lo siento - le toca el hombro - Ru.
Tras volver a decir el diminutivo de su nombre, el coche acelera. Circulan por la carretera desierta a una velocidad de vértigo, hasta que un terraplén se abre ante ellos. Rumanía no parece temblar cuando deja el pie en el acelerador y ambos caen al vacío, dando una vuelta de campana. Lyon nota la muerte alrededor del cuello a la vez que, milagrosamente, el coche caen de pie.
- ¿¡Pero que coño . . . !?
- Que sepas que no dudaré en matarte la próxima vez. Me es indiferente que yo tenga que morir contigo para que dejes de respirar - lo mira - Y no me llames Ru, soberano imbécil.

Amar.

2011-10-24T15:12:00.001+02:00

(Escucha a la vez que lees)

En realidad nadie la conoció de verdad. Todos sabían que era de un modo u otro por las revistas que podían mentir o decir la verdad a partes iguales. ¿Su color favorito era el verde? Quién sabe, es posible que mintieran sobre ella, pero yo la amé de esa forma, por lo que no era, aunque estoy seguro de que también la habría amado por lo que de verdad habría sido. No sabíamos si el rubio de sus rizos llegó a ser natural, o si el color de sus ojos azules eran realmente reales. Podrían haber sido lentillas, pero yo la amé así.
La vi en una noche de otoño, cuando las hojas amarronadas caían y se mecían con el frío viento de octubre. Ella tenía prisa y yo no sabía lo que era el paso del tiempo. Se acababa de subir a un coche con la ventanilla abierta, sus ojos me penetraron como el alcohol que quemaba mi cuerpo y sentí un escalofrío cuando una sonrisa dibujó sus labios rosados. Desde ese minuto, desde esa vista hacia el coche que desaparecía rápido ante mis ojos, supe que no querría a otra, que no podría sentir lo mismo por otra mujer. Por eso siempre la amé, en secreto. La amé hasta sentir cómo mi corazón lloraba al ver su muerte, tres años más tarde, en un accidente de coche. El mismo que llevaba la ventanilla abierta. El mismo que me hizo ver, desde una ventanilla, a la que se llevó mi corazón una noche fría de otoño.

CLICK.

Ruth era dulce cuando llegabas a su corazón.

2011-10-23T09:47:00.000+02:00

Una vez tras otra nos acostábamos sin que importara la hora, el día o el lugar. Siempre oyendo sus gemidos, y ella disfrutando de los míos. Nos comíamos a besos, me lamía los lunares con sabor a chocolate a la vez que yo le pasaba los dedos por su pelo del color del regaliz. Mordisqueaba sus costillas saladas y su ombligo de miel. Pasaba mis manos por su piel del color de la arcilla y su boca de fresa. Me encantaba mordisquearle los hombros y besarle los tobillos. Sentir que su piel, en una vida pasada, fue parte de algún caramelo violeta, de esos que saben a mora y que hacen explotar tus papilas gustativas –y ya si oías como susurraba tu nombre entre gemidos de placer, podía darte el más delicioso de los infartos.-
Pero no nos equivoquemos, Ruth era dulce cuando llegabas a su corazón, pero había que ser precavido, pues ella era roja como la sangre y letal como el viento.

Relato que participó en el concurso de Liittledreamer

Tú no lo sabes...

2011-10-21T14:54:00.003+02:00

...pero eres capaz de derribar las barreras que hay en mi.
Que tiemblo con pensar en tus ojos del color del chocolate con leche, las piernas se debilitan si recuerdo tu media sonrisa, con esos dientes, esa lengua ¡esa boca que fácilmente me lleva a las estrellas! Y notar que el pelo de la nuca se me eriza con sólo recordar cómo, tu labio inferior, roza mi piel lentamente. Los pulmones se llenan de oxígeno y dejan salir suspiros de la garganta, ardientes, con secretos escritos que gritan tu nombre. Que gritan lujuria.

Ay, Lyon, Lyon, Lyon.

2011-10-18T13:00:00.000+02:00

(entrada anterior)

Se queda solo, mirando al techo del coche, maldiciéndose. Él no es así, jamás le ha dicho nada malo a nadie. Pero el hecho de poder perder la vida en cualquier momento le hace perder el control (como a todo el mundo, supone).
- La he cagado - el susurro que sale de sus labios se incrusta en las esquinas del mini cooper. Hace más de una hora que Rumanía no aparece, sabe que volverá, pero teme que lo haga. Quién sabe si saldrá vivo de esas palabras que, inexplicablemente, la han hecho daño. - Al menos sé que es humana. Una humana que está destrozada por dentro pero que es de hierro por fuera.
A Lyon nunca le ha importado en exceso, pero esta vez, el hecho de que haya sido él el causante de su dolor le hace sentirse realmente mal y quiere arreglarlo. Siente que necesita ayudarla en su lucha interna, porque si Rumanía está hecha de acero, lo único que tiene que hacer es usar un poco de fuego, de ese que cura las heridas y quema los malos recuerdos.

Tat cree que el amor rompe.

2011-10-16T11:32:00.000+02:00

(para entender esta entrada)

Ella odia el amor y el amor le odia a ella. Es más, hasta cuando está enamorada, que, aunque parezca asombroso, lo ha estado, sigue pensando que es un asco, sigue pegando panfletos anónimos por las calles de cuan malo es y será el amor, sigue negando hasta cuando la quieren de verdad, sigue envenenando todo aquello que podría haber sido preciosamente irreal.

- No puedo - cansada de sostener una simple cuchilla que en ese momento le pesa toneladas, la tira al suelo y siente que todo a su alrededor se ve borroso. Se sostiene en el lavabo para no caerse, aunque, después de dos minutos opta por quedarse sentada sobre el frío suelo del baño - Soy una cobarde - se tapa la cabeza con sus temblorosas manos, aguantándose el llanto, sin conseguirlo.

Tat temía quedarse inerte para siempre,

aunque lo que de verdad la hacía temblar era mirar a la cara del amor. Y es que, después de tanto tiempo, las heridas siguen sangrando y el corazón se muestra fracturado.

Grita.

2011-10-12T10:53:00.002+02:00

Te levantas. Dejas los calcetines calentitos que te pones para dormir, fuera todavía es de noche y las farolas aún están encendidas. Pasa el bus cerca de tu casa, lo oyes. Te miras al espejo a la vez que te desperezas con tranquilidad. Hoy parece ser un gran día, hoy quieres que lo sea, te has levantado con ganas, has pasado la mañana de instituto con risas (¿alguna prima de algún nombre latino?).
Pero llegas a tu casa, y las ideas te asfixian. Sientes que las tinieblas te hacen una bufanda demasiado pequeña y corta, que los miedos te tapan los ojos y las sensaciones de vértigo se intensifican por momentos.
¿Tienes ganas de llorar? En algunas ocasiones limpia el alma, pero te haces la fuerte y te quitas esa estúpida lágrima que se ha dejado llevar por la emoción del momento. Miras a los lados por si alguien ve a esta deslizarse por el dedo índice. Vuelves a pensar, a comerte el coco. ¿Y si la soledad no está tan lejos como parece?

Y es cuando tienes que mirarte al espejo,

observar tus ojos, tu boca, tu pelo, todo tu rostro mustio y gritar.

Gritar, gritar, gritar y decirte de una puta vez:

Tú puedes ¡joder!

(sonríe a la muerte...

2011-10-11T15:34:00.002+02:00

...cuando esta le enseña la guadaña) Consigue hacerte sonreír y llorar con pocas palabras, y si ya escribe algo largo, te provoca sensaciones nunca sentidas. Puede hacer que el infierno se congele y que el mismísimo cielo arda, sobre todo con esos escritos que a mi, personalmente, me dan ganas de enmarcar.

Ganadora brujas.

Bullet.

http://thelovelynightmare.blogspot.com/

Los hechizos se enredan en mi lengua, la escarcha me congela el corazón. No se me ocurren más formas de embrujarte. No se me ocurren más pociones con las que enamorarte. Y es que la vida me ha hecho trizas y la magia se me ha olvidado. La blanca, la negra, hasta la tuya. Ya no me quedan muñecos de budú con tu sonrisa, y las escobas han dejado de volar. Solo caen para estrellarse contra el suelo. Y yo me caigo de rodillas. Ya no me quedan formas de volar. Ni tampoco de levantarme. Si pudiera decirte una sola cosa, no sería Abracadabra. (Si no algo que te haga volver. Algo que impida que te vayas otra vez). Los arañazos del gato negro escuecen en mi garganta. Parece que las noches son más negras, que las lunas están menos llenas. Las estrellas ya no brillan. Mis conjuros se caen a trozos. Y es que ya no me quedan excusas para retenerte. Ni formas de quererte. No me arrepiento de las cosas que no dije, si no de las cosas que nunca hice. Así que cogeré mi escoba, chasquearé los dedos y no volveré de nuevo. Aunque no pueda volar, aunque ya no tenga fuerzas.

Pero, eh, no te preocupes por mí, porque ya no tengo miedo. No podré levantarme, pero tampoco caeré de nuevo.

PDF brujas.

(yo la llamo chica-lluvia)

2011-10-10T16:32:00.001+02:00

Porque con cada escrito me empapa la piel y me hace sentir cosas que pocos escritos consiguen. La llamo lluvia porque sé que le encanta y porque, cada vez que cae una gota del cielo, me acuerdo de ella (por eso en el alfeizar de mi ventana tengo tres tarros, uno con lluvia de mañana, otro con lluvia de tarde y otro con lluvia de noche. En cuanto se llenen se los mandaré por correo)

Ganadora Sirenas

Jêveur

http://lluviayprejuicios.blogspot.com/

El sol despierta, se pone en tu piel, me acaricia el alma. París nunca me pareció tan hermosa, el río nunca tan manso, el cielo nunca tan claro. Quédate, no te vayas, le susurro al viento. Memorizo cada uno de los destellos de tu pelo rubio, cada una de las constelaciones reflejadas en tus ojos. Me pierdo en tu magia, en cada gesto que haces. Te giras, me das la espalda. Empiezo a notar que es demasiado tarde, y las horas comienzan a hacer mella en mí. Me hago más viejo, y un poco menos optimista. Siento el sabor amargo de la decepción extendiéndose por mis sentidos mientras recorro con la mirada el final de tu cola púrpura. Tiemblo al diferenciar cada una de las escamas que te cubren la piel, mezclándose allí todos los colores del invierno que tanto he anhelado. Quiero que te quedes conmigo, pero no te lo digo, ya lo sabes. No es más que tu encanto. No es más que eso. (Y aún así me pregunto a qué sabe tu piel, sirena)

PDF Sirenas.

(la chica que cayó de las estrellas...

2011-10-09T14:21:00.001+02:00

...y se quedó en la tierra para dejarnos todas sus vivencias en papel) Sabe que tiene mi amor eterno desde hace demasiado tiempo. Me gusta imaginármela con una sonrisa y un gorro de aviadora del color del chocolate con leche. Suele andar con los brazos abiertos, en forma de avión (o de nave espacial).

Ganadora Unicornios

Momo Storyteller

http://momostoryteller.blogspot.com/

- Emilio. – Negó Lunattic, con los ojos escondidos tras las lágrimas. El unicornio seguía mirándola, situado sobre el tejado de la buhardilla vecina. Su color nieve destellaba con más fuerza esa noche. Lunattic aplastaba su mano en el cristal de su ventana. Emilio le hablaba con la mirada. Ella seguía negando. Emilio no se podía ir. Pero él seguía infundiendo ganas de arte en ella. Emilio se estaba muriendo. Aquellos seres caprichosos se dejaban ver solo por ojos soñadores. Y estos, también se estaban yendo. La gente ya no perseguía sus sueños, tenían miedo. La magia daba sus últimos destellos. Emilio también se iba. Se quedaría instalado en el recuerdo y ya nunca más lo volverían a ver por el cielo. Su silueta se iba difuminando poco a poco, como si un dedo borrara la línea que separaba la realidad de la imaginación. Se marchaba. Lunattic lloraba. La magia se acababa. Destellos salían de los ojos de Emilio, hasta que su cuerpo quedó suplantado por el vacío.

-Volverás… tú y todos los demás… -Sentenció Lunattic.

París enmudeció. La ciudad de la luz se apagaba. La cuna de escritores malditos y músicos rebeldes ennegrecía. Los soñadores morían.

PDF unicornios.

(redobles, por favor)

2011-10-08T23:11:00.000+02:00

Bien, bien. Por fin traigo los tres nombres malditos (siento tanta demora pero no se puede correr en un camino lleno de piedras) Ignorad esta última estupidez de While. En fin, dejo los tres e-books con todos los participantes. MIL GRACIAS por llegar a ser más de 20, de verdad ¡GRACIAS! :)

Y sin más dilación las tres ganadoras son . . .

- Unicornios: Momo Storyteller

- Sirenas: Jêveur.
- Brujas: Bullet.

Felicidades a las tres, la verdad es que ha estado bastante reñida la cosa. Mañana dejaré el relato de Momo, pasado el de Jêveur y el martes el de Bullet, aunque ya podéis leerlos en los PDF. Estas tres, si quieren, deberán mandarme un e-mail a historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com para hacer un relato con cada una de ellas (conjunto), si no, pues nada ¡a vivir la vida!

PDF Sirenas

PDF Brujas

PDF Unicornios.

p.D: si veis alguna errata no dudéis en consultármelo.

Rumanía, aunque no lo parezca, es una persona.

2011-10-07T12:00:00.001+02:00

El coche sigue su largo trayecto. Los paisajes son todos iguales, aunque parece que tienen un ligero cambio cuando los edificios son cambiados por árboles, pero a los pocos minutos vuelve otra pequeña ciudad ante ellos. Hace un mes que Lyon no aparece por su casa, y echa de menos a Margot y todo lo que tiene que ver con ella.
- ¿Queda mucho? - bufa, cansado.
- ¿Pero qué te creías? - esta lo mira, molesta - Si pensabas que el escondrijo de una secta que se quita a gente del medio estaba a tres calles de tu casa, junto a la panadería, estabas muy equivocado.
- No, eso no. Pero creía que no me iba a tirar un mes contigo.
- Siento no ser Margot, no te jode.
- ¿Cómo?
- Hablas demasiado en sueños.
Lyon enrojece de sopetón.
- No eres el único que echa de menos a las personas que quiere - suspira, cansada - Así que cierra el pico.
- ¿Has sido capaz de amar a alguien? - las palabras salen sin pensarlas, por eso Lyon endurece el rostro cuando ve que ha metido la pata, al fin y al cabo, es una persona.
Rumanía lo mira, enrabietada, triste y muy dolida. Tanto, que para el coche en mitad de la nada, salie de él y se pierde entre los edificios bajos y las casas amarronadas. Dejando a Lyon allí, perdido en la nada.

Georgette podía ser una mocosa, pero su cerebro no.

2011-10-03T15:37:00.000+02:00

La profesora se la lleva escaleras arriba, con la gente mayor, la alta, la más lista, la que tiene muchos más pelos que ella en todas las partes del cuerpo.
- Aquí está tu nuevo aula, Georgette.
Esta se acerca, con pasos pequeños y mirada asustada. Observa a chavales que le sacan cuatro años más, pues la habían metido a una clase dos cursos mayor que la de ella. Sus profesores, después de tres años hablándolo, decidieron ponerla a un nivel que estuviera a su altura, pues esta, a parte de asustar a los niños de su edad, se aburría demasiado en clase.
- ¿Una mocosa? - uno de los chavales se ríe y provoca las carcajadas de los otros - Pero si eres demasiado pequeña para estar aquí.
- Lo mismo pienso yo de tu cerebro, estamos empate - sentencia Georgette.

mañana.termina.el.concurso.

Pequeñas palabras, grandes suspiros.

2011-10-02T15:07:00.001+02:00

- Quiero que me digas que me quieres.
- Te quiero.
- No, así no - sonríe - Dímelo con los ojos, decirlo es demasiado fácil.

p.D: Quedan dos días para que termine el plazo del concurso. Apúntense aquí pAisinos rezagados. Y no se olviden de que ahora deben mandar los escritos a historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com

CLICK.Y.CONCURSA

Ávido de amor, de esperanzas, de magia y de sueños.

2011-10-01T10:52:00.002+02:00

Se levanta de la cama. Por extraño que parezca no hay ningún hombre a su lado. El silencio empapa la casa mientras Tat se acerca al baño. Allí se lava la cara a la vez que mira sus ojos, sin brillo, reflejados en el espejo.
- "No tener sueños es muy triste" - en su cabeza, las palabras de Luis resuenan fuertes - ¿Tengo sueños? - mira su cuerpo, bien formado, pero ávido de amor, de esperanzas, de magia . . . De sueños.
Sólo se oye la gota que cae del grifo durante los cinco minutos siguientes -a la vez que ella se estudia con tristeza.-
- Doy pena - las lágrimas empapan sus ojos y dejan caminos brillantes de dolor - sólo tengo un saco de corazones que aspiraron al amor pero que ahora, podridos, están envenenados por el engaño - mientras dice esto agarra la cuchilla que tiempo atrás utilizó para las piernas. Aunque, esta vez, iba a tener una función bien distinta.

2011-09-29T22:00:00.008+02:00

(escribocartas): De esas que mancho de Nutella y que te llegan por el eco del viento.
Georgette: Ahoga las penas con una copa de más a pesar de su corta edad.
Le Plus Petit: Cuanto más pequeño más peligroso.
Zeus/Hades: Cuerpo de diosas y alma de diablo. Atrévete con ellas.
Rumanía: Su corazón hecho con el material de las balas la hace invencible.
Srta.While: Creadora de aquello que no ves pero que si sientes. (también en Reflexiones)
Querida Tat: Tiene un saco enorme donde guarda a los hombres que utiliza. ¿Quieres ser uno de ellos?
Theo: ¿Quién es capaz de ser más dulce que el propio caramelo?
Uhlala: Ese etcétera parisino(h)
Lyon: De camino hacia su muerte comparte trayecto junto a Ru. (Y Lady Margot lo busca)
Yeral: Ese fogoso hombre con una sola debilidad: Blanca.
Los amantes del café francés: Se aman, pero a veces el amor es tan amargo como el café.

2011-09-29T21:59:00.015+02:00

Participantes de pAris.
Sargent Afro

Miss Frenesí

Komaki

Paranoid

Elito's a victim

Rom

M.
Clarota ♥
MomoStoryteller.
P!
Pandora
Adrienne
Lieblich-Engel
Sotta Breck
Sasha Rouge
Limón
Jêveur
Rose Flockhart
Red Smiles
Nine
Hollie A. Deschanel.
Blanca
Bullet

Concurso CERRADO.

Rumanía tenía una sonrisa preciosa.

2011-09-27T20:00:00.001+02:00

Margot está frente a él, preciosa, con sus rizos amarronados, perfectos. Con sus ojos azulados, del mismo color que las aguas del mar. Se desnuda, sensual, ardiente. Lyon la mira con los ojos abiertos de par en par, controlándose, diciéndose a si mismo que espere a que termine de desnudarse. Esta lo hace, tranquilamente, sin acelerar, con un ritmo lento pero sin pausa. Cuando está completamente desnuda se acerca a él y grita, sí, grita de una forma escalofriante:
- ¡¡Tú!! - Margot lo chilla, enfadada - ¡¡Tú!! - La voz de esta, poco a poco, se convierte en la de Ru. Este no tarda en despertarse.
- ¿Que pasa? - abre los ojos y observa que está en el mini de la mujer de cabellos oscuros y mirada chocolateada -cuando el sol no le da directamente.-
- Tengo que echar gasolina y no quiero que empieces a gemir en mi coche ¿sí?
- ¿Pero qué dices?
- No sé qué se te estaba pasando por la cabeza - abre la puerta - Pero el bulto de tu pantalón me dice que algo muy rico y sensual - se ríe mientras cierra la puerta, sin ver que, con su preciosa risa, había logrado intensificar el bulto que Lyon intenta disimular.

Fly tenía el rock en el corazón y la nicotina en las venas.

2011-09-24T23:59:00.001+02:00

Sostiene un cigarrillo entre sus labios carnosos y pintados de un rosa fosforito que, sin mucho esfuerzo, se consigue ver desde unos cuantos kilómetros.
Da caladas lentas y sensuales a la vez que habla con Darío.
- ¿Entonces qué, te apuntas? - el hombre, que cuenta con veinticinco años de edad, la mira, seguro.
- No - sentencia Fly a la vez que expulsa el humo por la boca en forma de O.
- Es una muy buena oportunidad - sonríe - pagamos genial, necesitamos a una mujer en el grupo y tú necesitas uno.
- ¡Já! - exagera la risa que sale de sus pulmones - No necesito entrar en un grupo de pacotilla que solo me quiere para que me ponga escotes, faldas cortas y mueva el culo como una zorra tarada. Se cantar ¿sabes? Pero mis tetas impiden que lo oigas y eso es problema tuyo.

(chssst.chssst)

A u t u m n

2011-09-21T18:03:00.001+02:00

Suenan las hojas al ser pisadas, y es lo único que puede oírse en este frío domingo de otoño. Los árboles tiritan al verse desnudos por el tiempo, y el cielo amaga con llorar, está gris.
Las únicas bicis que transportan están alrededor del río Sena, pero son muy pocas, por eso nadie repara en la mujer que ha bajado de una, sonriente, para ver a pAris de esta manera: con una alfombra de hojas marrones, el cielo encapotado y la Torre Eiffel, majestuosa como siempre, pero ligeramente acurrucada por el frío. (aunque ella, tan orgullosa, jamás lo reconocerá)

Bienvenido, Otoño.

click.
(doble)click

Balas caducadas I

2011-09-18T18:37:00.000+02:00

- Vamos, Ru, mátala - la voz sensual de Paris penetra en sus oídos - Era tu mejor amiga, y mira lo que te ha hecho.
- No, Ru, por favor - el susurro de Grace choca contra los cristales húmedos y sucios del oscuro lugar - Soy tu mejor amiga, por favor.
- ¿Su mejor amiga? - Paris entrecierra los ojos - Te acostaste con su prometido, ¡furcia!
- ¡No fue así! - las lágrimas de Grace mojan sus mejillas - ¡Nos queríamos, Rumanía, nos queríamos! Lo siento, pero es así, no lo hicimos para dañarte.
- ¡¡Cállate!! - Rumanía entra en la discusión - Me engañasteis, me mentisteis, me hicisteis creer que era especial, que me queríais como nunca lo habíais hecho - la voz de Ru se quiebra y las lágrimas empapan su rostro.
- Y te queríamos, muchísimo.
- Sí, sobre todo cuando os veíais a sus espaldas - se oye a Paris desde la oscuridad.
- ¡Cállate! Sólo estás aquí para malmeter - Grace intenta quitarse las cuerdas que la atan a la silla, pero es inútil - Vamos Rumanía, por favor, mataste a tu prometido, no te quedes sin tu mejor amiga.
- Grace - levanta la pistola a la vez que se limpia las lágrimas, con fuerza - Vosotros me habéis matado a mi. No olvides eso.

Bang.

Fly aprendió a volar con el rock.

2011-09-14T12:54:00.000+02:00

El pelo le cae liso por los hombros. De un color indefinido que se pierde entre los cálidos, total, ella solo quería dar otra imagen. Los ojos del color de la castaña quemada, sí, de esas que ahora empiezan a verse por todas partes. Su perfume, el de vainilla. Su camiseta del color del cielo con una mariposa negra, medio derretida, en el centro. Esos pantalones negros muy, muy estrechos. Sus converse azuladas y ese micrófono del color de la sombra. Labios ligeramente abrillantados, poco rímel, mucha raya negra. Las uñas pintadas de colores vivos.

Canta, salta y baila cuando la batería suena y la guitarra eléctrica le desgarra los oídos. Mueve la cabeza y su pelo liso parece una ola a punto de romper con las rocas. Entona canciones que ella misma a compuesto. La gente la grita, extasiada por el alcohol y la nicotina del ambiente. Sonríe.

La calle liberté.

2011-09-11T13:12:00.001+02:00

(Leer con música)

La calle está plagada de niños que saltan a la comba. En la esquina, la floristería abre a las cinco de la mañana y vende las mejores rosas de ese barrio de París. El panadero ha hecho galletas, el electricista de toda la vida habla animadamente con las señoras que claman su atención, la carnicería ha cerrado porque hoy es domingo. Domingo de relax para los trabajadores de la fábrica que hay dos calles más abajo, domingo de parque para los ancianos que dan de comer a las palomas, para sus nietos que los acompañan o para aquellos padres primerizos que, con su carrito, van calle abajo buscando la juguetería del amable señor Deb. Las palomas vuelan, los árboles susurran y dejan caer sus hojas de color marrón. Mientras tanto el barrendero aniquila con la mirada a toda basura que barre, los coches, silenciosos, pasan sin observar a la gente vivir en esta calle. Y yo, con mi cámara antigua en la mano, de esas de carrete, de esas que no se venden casi, inmortalizo a las ancianas, a los nietos y a aquel padre primerizo que deja que el niño toque el agua de la fuente.

pArís mágico.

Georgette grita heroicidades que nunca hizo.

2011-09-09T14:45:00.000+02:00

(hace unas horas)

La puerta de la habitación se abre de par en par cuando Georgette siente por sus venas cuatro copas de whisky. Dice cosas duras e incoherentes a la vez que su madre pasa al salón y la ve allí, borracha, exigiendo deseos y gritando heroicidades que nunca hizo, pero que ella cree que sí.

- ¡Dios mío! - la bolsa de ropa cae al suelo, al igual que las lágrimas - Georgette, ¿que has hecho, hija?

Esta la mira, desafiante.

- ¿¡Q-Qué!? - consigue decir.

- ¡No puedes tomar estas cosas, cariño! - le arranca la botella de las manos - ¡No vuelvas a hacer esto, ¿me entiendes?!

- ¿Qué hay de m-malo? - gruñe, molesta, por ver como la botella desaparece de su borrosa vista - Tú eres una puta y nadie te dice nada ¿n-no?

- ¿Tienes sueños, Tat?

2011-09-07T11:38:00.001+02:00

- ¿Que si tengo sueños? - Tat aspira el humo de su cigarro y responde cuando suelta el alquitrán en forma de nube gris - Los sueños son para los perdedores, deberías saberlo.
- ¿Perdedores? - Luis medio sonríe - Los únicos que son perdedores son aquellos que no creen en ellos. Carecen de felicidad, de metas. Eso es muy triste, Tat.
Esta lo mira de arriba-abajo, desafiante y molesta a la vez. Las palabras de aquel hombre que había compartido cama con ella la habían descolocado, y eso rara vez le pasaba.
- ¿Triste? - busca las palabras exactas para hacer daño - Triste es ver como eres otro de los que creen que esto que hemos hecho significa algo para mí - y con una media sonrisa, amarga, sale del cuarto.

Rouge.

No abras los ojos, Lyon.

2011-09-05T12:20:00.001+02:00

Estaba con ella, sí, con Lady Margot, como a él le gustaba llamarla. Besaba sus preciosos labios mientras su mano se hundía en recovecos que la hacían sonreír y suspirar de placer. Estaban tumbados en la cama, después de hacer el amor siempre hablaban sobre las cosas que habían hecho durante la semana, pues se veían poco, una vez cada siete días. Ella trabajaba demasiado tarde y él demasiado pronto; sin embargo, eso hacía que tuviesen más ganas el uno del otro.
- Lyon, quiero irme contigo a Rumanía - sonríe Margot - Quiero vivir allí, siempre me ha parecido un sitio precioso. Quiero que lo veas.
- Este verano, lo prometo. Prometo llevarte a donde tú quieras.
Esta le sonríe y lo besa con ternura.
- Te quiero, Lyon.
- Y yo, Margot, y yo...
Fue en ese momento cuando Lyon abre los ojos y se haya en una habitación que no localiza hasta que se levanta y pasea por ella. Está en una de las habitaciones del hotel.
Sale de esta y al final del pasillo ve a Rumanía, con un cigarro en los labios, escondiendo la pistola en sus apretados pantalones negros.
- Buenos días, principito.
- Buenos días, Rumanía - mira al suelo y cuenta cinco cadáveres. Ru había matado a todo un hotel lleno de personas para poder dormir ella y el chico. No, no podía haber cogido una habitación como una persona normal. Pues ella, definitivamente, no lo era.

¿Rumanía? Vaya, que maldita coincidencia - había pensado Lyon alguna que otra vez.

pArís.

2011-09-04T17:20:00.005+02:00

Fue en 1793 cuando la magia cayó como una losa sobre pArís. Notre Dame fue infestada de unicornios, que entre gárgolas congeladas y campanas jubiladas, se escondían de los ojos de la gente. La Torre Eiffel, a altas horas de la noche, era sobrevolada por brujas que, borrachas, hacían deslizar hechizos sobre sus dedos. El sena se infestó de sirenas que salían de las aguas cuando la luna llena bañaba las orillas del río y . . .

¡Bueno! El resto ya es cosa vuestra. Y de eso trata esta vez el concurso de pArís:

Elegid uno de los tres seres mágicos: Brujas, Sirenas o Unicornios. (sólo se participa con un texto y con un ser mágico).
Hay que escribir un texto que no supere las 250 palabras (NO voy a hacer la vista gorda, son 250 como máximo)
Mandarlo a historiasbajolalunafrancesa@hotmail.com, con el asunto: CONCURSO MÁGICO + (nombre del ser mágico que hayáis elegido). El texto debe de ir en ARCHIVO ADJUNTO.
En el cuerpo del mensaje deberá ir: Nick, URL del blog (si se tiene) y un saludito nunca viene mal x)
El concurso empieza hoy, 4 de septiembre de 2011 y termina el 4 de octubre de 2011 (un mesecico)

¿Qué ganaréis y que pasará con los otros escritos?

Como ahora está de moda, si los escritos llegan a los 10 se hará e-book de todos :)
El ganador podrá hacer un escrito conmigo (si quiere) y le dedicaré una entradita en mi blog ^^

Espero que os guste la idea, si tenéis dudas no dudéis en decírmelo por comentario, e-mail, twitter, etc, etc :)

(GRACIAS POR SER 600, MIS PARISINOS/AS GUAPOS/AS)

Edito: el texto será independiente a la introducción que he puesto yo :)
EDITO II: Tiene que estar ambientado en pArís.

La llamaban Albanie...

2011-09-02T11:43:00.002+02:00

... Aunque su nombre verdadero nunca se supo. Solía ponerse vestidos elegantes y cortos, dejando ver sus blancas y perfectas piernas. Tenía los ojos del color de la hierba en verano, (sí, de esa que destellaba verdor por cada uno de sus poros) los labios finos, casi siempre pintados de colores que la embellecían aún más y unas pecas del sabor del chocolate (como bien decían los pocos hombres que lograron conquistarla).

El pelo rubio y liso, cual catarata del Niágara, le caía por los hombros, delicado (o en las mejores ocasiones, recogido con un perfecto moño que la hacía rejuvenecer). Al contacto era liso y suave, pero tenía el don de llegar a ser rizado si así quería.

Sin embargo, Albanie no era conocida por su figura de niña y alma de mujer. La gente susurraba su nombre por el color de su alma. Pocas personas podían ver de qué color era, pero aquellas que lo hacían no hablaban de otra cosa: Un rosa palo, con estrellas azules y destellos plateados que te hacían entrecerrar los ojos. Predominaba otro color que estaba sin identificar, entre un rojo amanecer y un azul turquesa con toques de pitufo, algo inexplicable, se afirmaba.

(Entrada dedicada a Albanie. Pues ella me prestó su nombre y yo hice lo demás. *Me declaro fiel seguidora a sus textos, pues tiene una forma de escribir muy peculiar y preciosa*)

(mi) Verano.

2011-09-01T00:01:00.000+02:00

Huele a lluvia, sí, ese olor mezclado con tierra mojada y limpieza del planeta que entra en los pulmones creándote una sensación única, provocando una sonrisa. La sudadera de él se acomoda a tu cuerpo, al igual que sus abrazos y sus besos. El corazón te late desbocado cada vez que estás junto a él. Hay sonrisas de amistad sinceras y sorpresas de gente que no esperabas que apareciera. Chistes. Ampollas. Llantos. Besos. Risas. Reencuentros con aquellas personas. Fiestas. Nestea hasta la muerte. Ver amanecer en un coche dirección a tu casa. Cámaras de fotos que te buscan y encuentran. Familia. Amigos. No tan amigos. Bailes que nunca creías que bailarías. Momentos de tensión. Piscina (que no playa). Barbacoas. Paseos nocturnos. Partidos de fútbol. Estrellas fugaces. Fresco. Calor.

Gracias, verano. Gracias y hasta el año que viene.

Tat no tenía miedo a la muerte.

2011-08-27T12:00:00.002+02:00

Ella caía. Caía sin parar. Todo lo veía negro, difuso, neutral. A su alrededor no había vida, ni muerte. Ni nada. Era un agujero negro, titulado miedo.
Y es que Tat no tenía miedo a las cosas más simples, pues su lista era bastante reducida. ¿La muerte? No, Tat era mucho más que eso, era una persona que veía más allá, pues la muerte es el camino fácil, lo difícil es quedarse aquí, enfrentarse a los problemas, resolverlos o verte comida por ellos. Tat tenía miedo al amor. A (volver) a ver cómo su corazón se hacía añicos. A que la negrura volviese de nuevo. A que las lágrimas la corten la respiración. A enamorarse.

Y por eso no se dio cuenta de cuántos

chicos pudieron hacerla feliz.

Sémele.

2011-08-24T12:00:00.000+02:00

Supongo que reírse no está del todo bien, pero que orgasmos más escandalosos pasé en esa cama, sabiendo que tú, diosa celosa, lo sabías. Y seguí, a pesar de que me dijeras que dejase en paz a Zeus. Pero es que no le dabas lo que quería, Hera, tienes que admitirlo. De todas formas, no lo culpo, pues sólo tienes que saber mi nombre romano y ver cuanto puedo estimular la pasión de una mujer.

Sémele para mis amigos,

Stimula para mis enemigas, encantada.

Luz era una chica inteligente.

2011-08-21T12:00:00.001+02:00

Sergio y Lucas paseaban por el centro de la ciudad. Entre luces, vaho, abrigos y nieve esparcida por la acera llegan al bar donde han quedado con sus amigos. Entran y entre el bullicio del antro consiguen localizar al grupo. Entre ellos hay cuatro mujeres de siete hombres, una de ellas, la reciente pareja de Lucas.
- Sentimos llegar tarde - se excusa Lucas, dejando el abrigo a la vez que mira a Luz que lo sonríe - Hola, preciosa - esta se levanta y lo besa.
- Vaya, la famosa Luz - Sergio se acerca a la pareja - Soy Sergio, el hermano de Lucas - añade cuando esta lo mira.
- Encantada de conocerte, Sergio - Luz estira la mano y Sergio, a la vez que la estrecha, añade:
- Vaya, Lucas, no te van las que tienen tetas ¿eh? - se empieza a reír.
- Supongo que prefiere las listas - le corta Luz, tajante y divertida.

Para cuando el botones se da cuenta, ella ya ha empezado a disparar.

2011-08-15T12:00:00.001+02:00

El coche aparcó, con un frenazo, frente a uno de los hoteles más ostentosos del mundo. Cuando salieron del coche, un hombre se acercó a Ru para que esta le diera las llaves y así pudiera aparcarlo.
- ¿Donde lo va a dejar? - le pregunta, pasiva.
- Allí mismo - señala el hombre. Rumanía asiente.
Esta abre el maletero y coge dos maletas grandes que Lyon carga sin rechistar. A fin de cuentas, ella era la que llevaba la pistola.
- Te va a encantar esto, Lyon - sonríe Rumanía, contenta. Este se extraña mientras suben por las escaleras.
Cuando cierran la puerta de su cuarto Ru abre una maleta -la más oscura de las dos.- y de ella saca una cadena y una pistola. Lyon la ve salir de la habitación; sin embargo, no la sigue, pues desde el pasillo se ve la puerta de salida y el salón central. Como consecuencia, la vista le alcanza para darse cuenta de que Rumanía ha cerrado la puerta principal con la cadena y que, para cuando el botones se ha dado cuenta, ella ya ha empezado a disparar.

Pocos la habían encontrado y muchos la ansiaban

2011-08-12T11:02:00.000+02:00

- Mirad allí - todos giran sus cabezas hacia el trozo de tierra que se vislumbraba en la lejanía.
- ¿Que es eso? - uno de los hombres pregunta al capitán que medio sonríe al escucharle.
- Lo que estábamos buscando desde septiembre del año pasado - anuncia, neutral.
Todos lo miran, entre asustados, esperanzadores y mudos.
- ¡Las vacaciones! - aúlla el capitán, dejándose la garganta - While - este mira a la única mujer del barco.
- ¡Sí, mi capitán! - se endereza y lo mira.
- El ancla - dice en un susurro, divertido.
While medio sonríe a la vez que deja caer el ancla al fondo del mar. Por fin estaban allí, en una isla perdida, dejada de la mano de dios hace millones de años. Pocos la habían encontrado y muchos la ansiaban. Y ellos, estaban allí.

En fin, resumiendo mi ida de olla: While zarpa hacia su pueblo -donde escasea el internet pero no la comida.- hasta el veintinueve de este mes. Hay cinco entradas programadas, disfrutad de ellas :)
(a la vuelta concurso, tengo que agradeceros esos 586 seguidores, ¡MUCHAS GRACIAS! de verdad <3)

Como un jarro de agua fría, sí, con hielos incluidos.

2011-08-10T12:34:00.000+02:00

¿Sabes? Cuando la muerte pasa tan cerca tuya, que casi la palpas con los dedos, lo único que te apetece es quedarte sentada en el sillón, mirando cuan blanca es tu pared, pensando en lo que fue y en lo que podría haber sido. Es entonces cuando, a tu derecha, mirando la misma pared que tú, se sienta ella. Tras largo rato, te mira, con la guadaña en alto. Un escalofrío de pena te inunda, y lloras: la presión te come el pecho y las lágrimas saladas te abrasan las mejillas a la vez que no piensas en nada.

Y es cuando desaparece y abres los ojos.

Y la tristeza empapando su solitario corazón.

2011-08-06T12:21:00.000+02:00

La cabeza le daba vueltas, como si se hubiese bajado de una atracción recientemente. Los sentidos estaban sumidos en una neblina que apenas los dejan actuar con normalidad. Las verdades salían de veinte en veinte de su boca, sin ningún muro de cordura que las frenara a tiempo. Las lágrimas también aparecían cuando las venía en gana, cuando veían que la compuerta se abría sin orden alguna, se escapaban todas cual preso en la cárcel.

Y allí estaba Georgette, sentada en el sillón de su solitaria casa, con una botella de whisky en la mano, la vergüenza bajo la almohada y la tristeza empapando su solitario corazón.

La venganza se sirve fría.

2011-08-04T11:38:00.002+02:00

Creo que deberías de mirarte las espaldas de vez en cuando. Sí, sí, te digo a ti, muñeca. La de los ojos de tigre, sonrisa envenenada y pelo chocolateado. Mira a tu alrededor antes de dar un paso, puede que vaya a por ti, puede que no. Puede que mis manos rocen tu cuello para dejarte sin respiración, que el veneno empape una de tus bebidas alcohólicas preferidas o que, simplemente, caiga algo sobre tu cabeza.

No lo sé, muñeca, no lo sé. No sé cuando actuaré, ni a que hora, ni que día. Pero hazme caso cuando te digo que la venganza se sirve fría y yo tengo litros y litros de ella en mi interior, enfriándose rápidamente, para que puedas tomártela. Quién sabe, a lo mejor puedo intentar ahogarte con la venganza, que se de la vuelta a la tortilla.

Porque tenías un hijo, ¿verdad?

A un corazón podrido no se le está permitido latir.

2011-08-02T13:23:00.000+02:00

Dos semanas habían pasado y era todo un récord para Tat, pues hacía años que un hombre no tenía el privilegio de dormir tantas noches seguidas junto a ella. Los cambiaba cual cromo repetido, y este parecía diferente, sincero, guapo a rabiar y simpático.
Parecía que algo florecía en su interior, pero ya se sabe como es Tat, que cualquier día se le cruzan los cables como a un gato en celo, y te manda a freír espárragos sin inmutarse.
- ¿Un telescopio? - esta sonríe ante el regalo desenvuelto.
- Sí - contesta Cío - Podríamos ver las estrellas alguna noche.
Esta lo mira de arriba abajo, comprendiendo que para él estas semanas estaban siendo algo más - y dándose cuenta de que, inevitablemente, también lo estaban siendo para ella.-
- Nunca he sentido predilección por las estrellas y el mundo nocturno - el objeto se le escurre de entre las manos, cayendo estrepitosamente al suelo, fracturándose. Cío lo mira, atónito.
- Pero, yo creía...
- Si, yo también lo creía, Cío - se enciende un cigarro - Pero, a un corazón podrido no se le está permitido latir.

p.D: Antes de mis vacaciones en el campa me hicieron una entrevista, me gustaría mucho que la leyeseis y comentaseis. Gracias :) ENTREVISTA

Psicológicamente hablando.

2011-07-31T17:04:00.000+02:00

El coche aparca -como cabe de esperar, piensa Lyon, en doble fila.- delante de un edificio enorme y alto.
- Espera aquí - Ru sale del coche y se sumerge entre las puertas del edificio gris-azulado.
Lyon se queda en el coche, pensativo, lo había dejado allí solo, sin cámaras, ni guardias, ni nada que lo impidiese escapar. Fue por eso mismo por lo que se quedó allí, clavado en el sitio, sin hacer nada, sabía que era imposible, sabía que Rumanía había dejado algo en el coche que explotase para cuando el moviese un solo dedo.
Cuando la ve venir hacia el coche todo su cuerpo se pone tenso de repente. Había algo en ella que lo atraía de forma escalofriante, pero prefería pasar de ese tema y concentrarse en sobrevivir.
Rumanía se monta en el coche y cierra la puerta seguido de la introducción de llaves. Se ponen en marcha cuando Lyon decide hablar.
- ¿Y bien?
Esta lo mira sin comprender.
- ¿Qué había? ¿Bomba, franco tirador, tú? - sube las cejas.
- Nada - sonríe, mirando de nuevo la carretera.

Shonríe.

2011-07-30T20:46:00.000+02:00

¿Sabes? Lo bonito de todo lo que hemos pasado, de los suspiros perdidos, los besos regalados y las sonrisas robadas, es el hecho de haberte visto a mi lado con cada mañana.

While ha vuelto.
(corred)

Petit adiós.

2011-07-18T10:00:00.001+02:00

Vamos a escuchar a los pájaros piar mientras la luz del sol nos atormenta por las mañanas. Pongámonos algo de abrigo por las noche a pesar de que por el día lleguemos a los treinta. Canta, ríe, sueña, baila, y sobre todo ama. While se va quince días de vacaciones a un campamento, y es su último año en él -después de cinco años.- Lloraré, está asegurado, pero voy a hacer todo lo posible para que este último año sea el mejor de todos :)

Crêpes.

Pasadlo muy bien.

Celos.

2011-07-17T10:00:00.002+02:00

http://wonderfulsugar.blogspot.com/

http://bocetosdeveintisietedejunio.blogspot.com/

Albanie M.

(Felicidades. Un texto para enmarcar)

Se teñía las vértices de escarlata. Instinto suicida.

Congelaba pistolas en sus pulmones y armas blancas en el esternón. Válvula mitral bombardeante de fuego. Lágrimas de ácido sulfúrico y coca en el vendaje del amor.

Que verle con ella era como un disparo directo al talón de Aquiles. Como una tortura a escozor.

Serpientes revoloteando por su cuerpo.

Conjunto de orquesta triste para el martillo de sus propios oídos y cortes de lengua para desangrar.

Laringe de llantos, con pulpa en el iris de la mala vida. Ahogamiento matutino y carnal asfixia.

Que solo le quedaba encerrarse detrás de cristales para no ver sus imágenes doblándose por las esquinas. Espejos multiplicando efectos ópticos en las retinas.

Silencios de contrabando, tensiones alerta de azúcar subido. Con la amargura de la vida incrustada en cada párpado, saliente en las palmas de la mano.

Encima yace el cadáver sin vida de esa pequeña ternura de niña.

Una muñeca indebida, equivocadamente recubierta de espasmos. Alba de madrugada, de nieve, de ternura. Alba de dulce, de caramelo.

Se la lleva el diablo de los celos que matan, súplicas de gárgolas mudas, cielos de blancas dianas.

Volarle los sesos y sonreír luego por dentro.

Histeria femenina. Corazón de locura y arma de valor.

Ira.

2011-07-16T14:20:00.002+02:00

http://lacuartaavenida.blogspot.com/

Javier.

(Felicidades ^^ )

La habitación está tenuemente iluminada por la luz de las farolas que se cuela por los restos de la ventana destrozada. A pesar de la poca iluminación, se puede discernir perfectamente el desastre que reina en esa habitación. Libros hechos trizas, sillas a las que le faltan una o dos patas, trozos de cristales esparcidos por el suelo. La ventana, que ya no es una ventana. La puerta, que ya no es una puerta. Sábanas hechas jirones, camisetas, faldas y pantalones cortados en trozos diminutos. Y fotos, especialmente hay fotos. Destrozadas, por supuesto. Fotos de dos personas que antes eran una. Ahora, en todas ellas falta algo. El chico no está, ha sido recortado rabiosamente. Y la chica, esa que sonríe en todas las fotos, ha dejado de existir. Se ha convertido en un monstruo, ya no es la misma. Esa chica contempla desde un rincón de la habitación en penumbra el estropicio causado. Coge las fotos del suelo, las mira. Llora. Un profundo sollozo se ha instalado en la estancia. Un sollozo cargado de súplica, cargado de recuerdos, de momentos que no se volverán a repetir. Es un llanto insistente, lleno de dolor. La chica coge las tijeras y se queda mirándolas un momento. Las contempla como si fueran un objeto valioso, como si fueran a determinar su vida. Y las utiliza para cortarse el pelo. Mechones de su cabello caen al suelo, confundiéndose con los trozos de cristales y demás objetos rotos. Mientras tanto, ella sigue llorando. Ahora no puede hacer otra cosa más que dejar salir todo ese odio que la invade. Un odio que es tristeza. Un odio que es olvido. Un odio que, a pesar de todo el daño, sigue siendo amor más que odio.

Disgusto.

2011-07-15T12:59:00.000+02:00

http://estatealtantoyaltonto.blogspot.com/
Paranoid

(Felicidades a la ganadora)

Insúltame, vamos, descarga toda tu rabia, haz de tu ira la fuerza. Vamos, ruge, demuéstrame que no estás acabada, Blizzard. ¿Dónde está tu pasión? ¿Dónde está tu fuerza? Mírate, no eres más que un cruel reflejo de lo que eras antes. Joder, Blizzard, antes eras fría como un témpano, tu lengua estaba envenenada y tus puñaladas asesinaban almas. ¿Qué ha pasado con tus ventiscas heladas, diosa del hielo? Me das asco, Blizzard, te tenía por alguien fuerte, pero veo que no eres más que otra estúpida mortal. Ansiabas el cielo y te has cavado tu propia tumba. Di adiós a tus sueños, alimaña, este es tu juicio final, y estás condenada a ser una más. Vagarás por tus recuerdos y te arrepentirás de lo que has hecho, porque te juro Blizzard, que no volveré a contar contigo. Juega a ser la heroína de vidas en las que no cabes, y púdrete en tu miseria.

Blizzard tenía un nuevo brillo en los ojos, ideales nuevos, y una meta que perseguir. La reina de las catástrofes había despertado de su helada crueldad, y por muchas trabas que la pusieran en el camino, lograría su cometido. Shana se podía comer su disgusto con patatas.

Uh, la, la.

2011-07-14T14:34:00.001+02:00

Supongo que la Ira hace que el cerebro se incendie y con el las venas y el mismísimo corazón. El disgusto lo encoge, lo congela, lo deja sin latir durante unos minutos. Y los celos, ay, los celos, estos amarran al corazón con rosales plagados de espinas, haciéndolo sangrar y perfumándolo a la vez. Eso pienso yo, a ver que dicen los tres ganadores del concurso.

Ira - Javier. // Celos - Albanie M. // Disgusto - Paranoid

Mañana os dejo con el relato de Disgusto, pasado con el de Ira y el domingo con el de celos - muchas gracias por participar, hemos superado los 15 participantes, mil gracias.-

Edito: He ganado un concurso que me ha hecho una ilusión ABISMAL, pasaros por aquí y leerlo si queréis: (click). Ha sido organizado por Blanca, que la estoy infinitamente agradecida.

Nadie - sonríe - se han equivocado.

2011-07-13T11:43:00.000+02:00

El timbre de la casa suena, la madre de Gerogette está en el baño, duchándose. Quitándose el olor de los hombres del cuerpo y los recuerdos de los clientes de la noche anterior. Fue por eso mismo por lo que la pequeña y peligrosa Georgette abrió la puerta, malhumorada.
- Hola, pequeña - un hombre robusto la mira, risueño - ¿Está tu mamá?
Georgette le mira, pensativa.
- Necesito verla, es urgente.
- Mi madre no se abrirá más de piernas, por ahora - gruñe, ensimismada - Así que macháquesela en las últimas horas, porque poco se va a acercar a ella - cierra la puerta de sopetón.
- ¿Quién era, cariño? - se oye la voz dulce de su madre -desde el baño.-
- Nadie - sonríe - se han equivocado.

p.D: El concurso Parisino ha cerrado sus puertas, ha habido mucha participación por lo que os lo agradezco. Mañana o pasado estarán los ganadores de cada una de las tres opciones. ¡Mucha suerte, Parisinos/as! (:

Caja de recuerdos.

2011-07-11T15:52:00.000+02:00

¿Sabes? De pequeña (y ahora) tenía una caja de recuerdos. Sí, de esas que abrías y encontrabas mil y una cosas del pasado, de todo el mundo, de todos los animales que había visto, de mi primera risa, mi primer beso, mi primer orgasmo. Todo. Incluso las lágrimas, los malos ratos, las broncas, las quejas, los enfados. Todo aquello que me desangrada y que no me gusta recordar. Sé que duele. Sé que es necesario para no olvidar, pero tuve una idea cuando cumplí la mayoría de edad. Fui al taller que está bajo la cama, sí, el que hace cajas para los recuerdos vive allí (más majo el hombre). Lo dicho, bajé al taller para pedir dos cajas de recuerdos, uno de malos y otro de buenos. ¿Y sabéis qué pasó? Decidí quemar la de los malos hace mucho tiempo, porque estaba húmeda por las lágrimas, resquebrajada por los enfados y de ella había empezado a salir una zarza proveniente de la venganza.